Otro cocinero

Parecen ser un Karma. Pero siempre están ahí.

Ahora me crucé con esto que escribió el Cocinero Salvaje sobre Anthony Bourdain.
El tipo te puede gustar o no. A mí la primera vez que leí algo sobre él lo odié. Sobre todo porque defenestraba a los vegetarianos, tratándolos de tarados. Y yo era uno de ellos (de los vegetarianos, que tarada creo que no soy; mongan sí, tarada no). Así que sentí mi orgullo bastante herido.
Varios jamones ibéricos después me he reencontrado y reconciliado con el guacho.

Ahora quiero encontrar uno de sus libros y reírme un poco, porque además de odiar a los vegetarianos, detesta la intelectualidad en los fogones.

Es de los míos, sin dudas.

The Manchego manchego method

'Chaval, ve a echarte un jopeo'
Please, repeat.
'Chaval, ve a echarte un jopeo'
Very good, students.

Echarse un jopeo: del manchego, jopeo: echar un vistazo revoleando el jopo, de ahí la expresión.

Ahora que con su nuevo (y fatal) corte de pelo El Manchego echó jopo digno de seminarista pajeril, y le tiro ésa todas las mañanas cuando se despierta con lagañas y pelos parados.
Y me río sola... 'jopeo'. A quién se le habrá ocurrido?

Y de esas hay mil, tendría que anotarlas cada vez que las dice.

Bicivoladora

Juro que es la historia de mi vida.

Alta y distraída.

Distraída y alta.

En iguales proporciones. Y el orden de los factores no altera el producto.

Moretones, chichones, huevos, lastimaduras, quemaduras, raspones. Una fisura en uno de los huesos del brazo izquierdo 20 días antes de la fiesta de egresadas del secundario. Y 5 puntos en la barbilla ídem.

Después de la fiesta me volví a caer y esta vez me la pegaron con la gotita. UN MES después de la anterior caída.

Y pésima calidad, porque mi cicatrización es de lo peor.

A ver dónde se hacen reclamos por defectos en el packaging...

Cúcalo chico!

Tomasini está aprendiendo a cucar el ojo.

(*) cucar: guiñar

Y no para

Llueve.... Esta noche mientras llueve
Tu me empapas en quereres
Yo te calo de amor y
Llueve... Tu me dices que me quieres
No hace frio pero llueve
Esta noche de sol
Las gotas de la lluvia que no cesa de caer
Parecen mariposas en el filo de tu pielLa luna esta que no se va
El sol empieza a arder
Te abrigo con estrellas
Tu me arropas el querer ...... Y
Tiemblo....no hace frio pero tiemblo
Suena musica en mis sueños
Cuando baila el amor.
Las gotas de la lluvia que no cesan de caer
Parecen mariposas en el filo de tu piel
La luna esta que no se va
El sol empieza a arder
Te abrigo con estrellas
Tu me arropas el querer ...... Y
Sueño..... Y no siempre es cuando duermo
Si me abrazas me despierto
En un mundo mejor.........y
Tiemblo...... Suena musica en mis sueños
No hace frio pero tiemblo
Esta noche de sol
Cuando baila el amor
Nace un mundo mejor

De él, claro

Red, red, red

Las primeras gotas del viernes sentenciaron mi fin de semana. Y así estuve.
Cena de viernes con los primeros invitados a casa-nueva, no podía defraudarlos. Sobredosis de Ibupirac y a cocinar (crumble de manzanas y peras, y pascualina-fantástica), desembalar y ordenar las últimas cajas que daban vueltas, limpiar y 'hallarme' en el depto, muy blanco y muy vacío.
Rich & María (mi ex-roommie por 10 días) llegaron right on time for dinner. El Manchego hizo lo suyo y la verdad sea dicha, la noche transcurrió sin sobresaltos, gracias a la comida rica y al abundante vino tinto que calmó el dolor.
12 horas después me levanté con más dolor que nuca, almohadilla térmica en la panza, más Ibupirac, libros, Manchego andá, que quiero estar sola. Necesito estar sola, yo con mi dolor y mi día maléfico, porque definitivamente éste no es día para hacer sociales. Así que entre salida a comer, cena+cine con hermano tuve mi día. Edredón, remera de mangas largas, medias con deditos, libro, revistas, fotocopias, coca light, té verde. Y a la noche documentales sobre el holocausto de la IIWW. Si, muy masoquistamente, cuando llegó a la 1am, El Manchego me encontró sufriendo en el sofá, pero sin poder apagar la tele.
Domingo con más dolor, pero salió el sol. Despaché al Manchego a la playa a cumplir con programa-compromiso contraído con anterioridad, así que me quedé con mis Ibupirac, El País del domingo, mi burma celeste y una coca light grande. Y lo mejor pasó cuando subí a la terraza a colgar la ropa limpia. Pegó el sol y pintó toalla, iPod, cocaconhielo, libro, sol, mucho sol. Primero voló el Burma, después los jeans, la remera, y terminé tomando sol en la terraza hasta que empezó a hacer frío. Y despues mates y más libros, más edredón y música. Ya repuesta, visita amiga, encuentro con El Manchego en casa amiga, picada, Pulp Fiction, y a las 2am ya no daban ganas de irse a la cama porque el lunes había que laburar.Tuve mi finde huraño, pero el color del fin de semana bien lo valió.

On l' écoute, Monsieur

30 años

Para leer, leer y leer más. Y para volver a Operación, El Violento Oficio, Papeles, Rosendo...

24 del 3

El 24 de marzo comenzó a ser 24 de marzo relativamente tarde en mi vida. Convengamos que el lugar de donde vengo no favorecía mucho el tráfico de información al respecto. Pero parece que fue efecto boomerang, porque a diferencia de algunos (con quienes no puedo hablar de política o siquiera intercambiar opiniones tan diametralmente opuestas de la vida porque me hacen preguntar de qué repollo habré salido), los largos setenta fueron y son en muchos sentidos un período que me ha obsesionado y me fascina todavía hoy. A pesar de no haber concretado mi cuestión de la tesina (otro síntoma más de mi inconstancia, mi desorganización, mi abulia y un largo etcétera), no haber terminado de resolver nunca el tema del autoritarismo y la violencia y la fascinación que ejercen sobre mí en mis largas (pobre Alejandro) sesiones de terapia, no poder entender actitudes de gente cercana, etc. No entender qué me pasó a mí durante 17 años para no saber. Quizás sea eso lo que más me reprocho. Sino... a quién culpar? a las monjas ignorantes e hijasdeputa del colegio?, a mi flia?, a mi entorno cerrado al vacío en clubes, planchitas de pelo o uniformes de colegio privado? Muchas veces me siento culpable (aunque no sea esa exactamente la palabra) de una realidad que no viví. Escribo esto y siento que lo que estoy intentando decir suena (se lee) muy estúpido, pero quizás sea esa impotencia y la incapacidad de trasmitir esa tristeza, esa bronca por lo que fue y también por lo que podría haber sido, lo que me hace una persona bastante simple, en el peor sentido.
Por qué no pregunté más? Es una boludez. O no. Cuando tenía 3 o 4 años me acuerdo de unos chicos, más grandes que yo, de unos 8-11 años que iban siempre a la casa de mi tío materno (lugar que no frecuento desde hace más de 20 años, dicho sea de paso). Estos chicos siempre iban con gente que no eran sus padres. Y entre tantos chicos y padres, y tíos y esas cosas, me acuerdo que eso me causaba mucha impresión. Pero no impresión de 'horror', sino de una extrañeza, de estar ante una situación que no entendía. Poque no eran niños huérfanos con delantales de cotonada a cuadritos azules y blancos, sino 3 chicos lindos, que siempre estaban impecables, las chicas tenían pelo claro (muy rubio la más chica), largo y lacio. Las nenas eran alegres, siempre jugaban con nosotros, un día hicieron trucos de magia y todo (¡Guillermina se tragó la varita mágica!¡Y después se la sacó de la panza otra vez!). Al nene lo recuerdo como más distante. Creo que era el mayor de los 3. Pero el quid de la cuestión (o la razón por la cual sospecho recuerdo con tanto detalle casi enfermizo a estos chicos) estaba en un 'detalle'. Me acuerdo de preguntarle a Lauris dónde estaban los padres de estos chicos y que me contestara 'No tiene padres' '¿Se murieron?' 'No, desaparecieron'. Creo que nada me dio tanta impresión como esa idea. Pensaba que era loco. Cómo van a desaparecer tus papás? Cómo es eso posible ? (y no me estoy haciendo la 'pequeña TheodoreAdorno', eh?). Pensaba que en un momento están y ZAS! ya no están. Pero cómo pasaba? Sentía que algo ahí no cerraba. Los papás se mueren, se van, se separan, se van acomer afuera y te dejan en la casa de tu abuela. Pero no desaparecen. Lauris (sospecho) pensaba que no sería necesaria más información. No sé si seguí preguntando o qué, pero siempre me quedó esa idea. Y siempre fue como un gran signo de pregunta.
No me acuerdo mucho de la casa de mi tío, de lo que hacíamos, de nada especial. Pero sí que había tres chicos que no tenían padres porque un día ya no estaban, habían desaparecido.

18 meses

En 18 meses pueden hacerse muchas cosas.

Pueden concebirse dos bebés (y dejar exhausta a una o dos madres en el camino).
Gestar un elefante. O una ballena (no me acuerdo cuántos meses son, pero más que uno no conseguimos).
Comer más de 70 kg de carne.
Ducharnos unas 545 veces.
Rendir unas 6 materias para ser realistas.
Cursar unas 12 materias si no tenemos nada mejor que hacer.
Irnos de vacaciones 1 ó 2 veces. O 3 si tenemos plata.
Mudarnos 3 veces (como yo) o ninguna (como el Nico).
Cortarnos el pelo 2 ó 3 veces si somos chicas. 8 ó 9 si somos chicos. Y sólo una si somos El Manchego.
Cortarse las uñas unas 27 veces.
Hacer unos 70 asados.Y por ende, comerte unos 80 choris.
Ir a comprar OB unas 15 veces.
Forros muchas más (si tenés suerte, sino...).
Hacer unos 40.000km entre idas y vueltas a Quilmes.
Ídem al campo.
Escuchar los chillidos de madre unas 1635 veces (con un generos promedio de 3 por día).
Hacer pelota un auto en la Autopista La Plata-Buenos Aires.
Y por ende hacerte VIP del FFCC Roca.
Comprar unos 18 tarros de tono sobre tono. Claro, si sos Capas unos 79.
Depilarte 25 veces. Si sos Maggie pueden ser sólo 10 (Maggie le tiene un apego especial a sus pelillos).
Afeitarte 545 veces (si sos Robert) o sólo 18 si sos ElNico.
Tener unas 10 entregas si sos HermanitaMeme, y volverte irascible unas tantas más.
Pintar muchos cuadros si sos Rosario. O ninguno si sos El Manchego.
Comerte 60 pizzas.
O tomarte 400 litros de mate.
O quichicientos de vino y cerveza con lo' chico'.
O escuchar unos 79 cuentos del GordoDeró (uno por semana nuevo, de las repeticiones ya estoy como Los Simuladores).

Otra opción es engancharse a la ¿pelirroja? que trabaja con vos. Para descubrir que sus pecas y tamaño engañan y que tiene casi la edad de tu hermana. Pero también para reírte mucho. Y saber que, a pesar de la diferencia de alturas puede ser justo la chica para vos ahora mismo.
También te vas a llevar un chasco cuando descubras la cantidad de colores que puede contener la cabeza de esta chica.
Que encima vive en Quilmes.
Pero bueno, su familia es alemana, así que por lo menos varía un poco el menú.
Lo bueno es que se llama como tu madre, asi que a veces podés tener fallos edípicos que zafás, pero otras veces eso puede ser mortal (Remember Friends With The Princess Leia Fantasy )Pero también tenés excusas para irte de finde, rajarte de casa y tenés con quien hacer cucharita (aunque en este caso sea una cucharita un poco desproporcionada).

A veces me da un poco de tristeza vivir todo esto tan de lejos, pero bueno, ya vendrán tiempos mejores, volverá el Carlo, el 1 a 1 y se vendrán de cañas a Madrid todos los meses. Volvé Carlo!

Sólo quiero decirles que 18 meses es un buen momento, que los felicito no "por el aguante" -porque eso no existe- sino por tener la suerte de haberse encontrado (gracias Sr. DuPont) y haberla remado. Con onda. Con mucha onda y actitú.

Enterate nena

Tamara Di Tella: enterate, sos una pelotuda. Con gente como vos no me extraña que las minas se vuelvan locas por pesar 43 kilos.

Tu padre debe estar pensando (o revolcándose en algún cementerio privado) para qué te fuiste a hacer un doctorado de Sociología a Inglaterra. Para esto evidentemente. Y calculo que no estaba en sus planes.

Dejate de hacer la Paulo Cohelo de las anoréxicas y please, callate un poquito que nadie te pidió opinión de nada ("PIZZA, la cara oscura". No me jodas).

Just because

Yeguos

A veces los veo y a veces digo 'no podes estar tan bueno' y los miro con total impuntidad.

Caso 1: Por ejemplo hoy, volvía de comida de trabajo y en el medio de una calle poco transitada escucho motito.
Me doy vuelta y veo a YEGUO, ojos celestes, casquito calimero marrón, blazer marroncito, camisa blanca, jeans, zapatitos camper y *atenti* Vespa Turquesa. Me morí. Fue mirarlo con cara de 'subime que soy tuya, pegame y decime Vespa'. Me quedé dura. Mal, que casi me atropella y todo.

Caso 2: piernas kilométricas, cerca de 1,95, rulos (cabello de muchacho de 'espíritu libre', sic Lucha), espalda OK, flaco tipo atlético. Va caminando en la misma dirección en la que voy yo. Sólo veo una espala. Me desespero, porque sus pasos son largos, ágiles. Es casi imposible seguirlo, menos verle la cara. Y me ha pasado más de una vez; aunque camino rapidísimo, alguna vez se me ha escapado la espalda deseada. Pero OH! sorpresa, parece que se dirige al mismo lugar que yo. Entra al edificio donde está el estudio de Marisol. Empuja la puerta que pone 'Yoga'. Y gira unos 45º. Lo veo. Es el alemancito -probablemente Erasmus- por el que no daba dos mangos. Que tiene 0 flexibilidad, se ríe mucho cuando no da ni ahí y parece tener pocas luces. Pero OH God, qué bien que le va la vida de civil. Quedate así nene. Sentadito en esa silla blanca y mirame, pero por Dios, no te pongas el jogging blanco ni intentes hacer una barca porque no. No y no. No arruines el paisaje.

Dios,Dios,Dios

todavía faltan 40 minutos para salir del laburo, después comida con los del ídem (que poca gracia me hace. Tendré que recurrir a mis 'notas mentales' para poder reírme de algo más tarde), y después trabajo a la tarde. Que mál. Pero qué mal. Hoy estoy muy atravesada. Muy.
Si, se nota.

... y además se despierta conmigo

Anoche salí del yoga muerta. Pero muerta tipo 'me quedo a dormir acá, me tiro en el tapete, me pongo en cojín de meditar como almohada y me tapo con esas mantas del Ikea, aunque mañana tenga que ir a trabajar con la misma ropa y sin lavarme el pelo'. Así de cansada estaba. Y la perspectiva de cruzarme media Murcia con mis zapatos de ir a trabajar no me ayudaba nada (es que mi nueva casa etsa en la otra punta. EXACTAMENTE en la otra punta). Mientras bajaba, pensando en eso, me encuentro a El Manchego con su moto y un casco extra en la mano. Si lo amaba, ahora lo adoro y reverencio. En cinco minutos estábamos entrando en casa, con la pasta cocinándose (de ahí su prisa), el comedor con la estufa encendida y velas de vainilla prendidas en la mesa (si fuera bombero lo tendría que haber sancionado por salir de casa y dejar velas encendidas, pero como soy un poco pirómana no pasa nada). Así que anoche cené una pasta genial (italiana, multicolor y tamaño XL) con gambas, berberechos y mejillones. Faltó el vino, pero menos mal que no tuvo el detalle, porque sino me bajaba la botella de tinto y hoy no me levantaba nadie. Lo mejor es que fue casi la primera cena comme il faut que tuvimos en nuestra nueva casa. Y que terminó aún mejor, con postre y todo.

Falsa alarma

Al final eso de la primavera fue un amague.
Desde que salí del trabajo hasta llegar a casa tuve que atravesar cielos negros -negrísimos!-, ráfagas y vientos katrinescos. Cuestión que fue llegar al almacén de Luisa (mi ramos generales del nuevo barrio) y avalanzarme sobre la sopa minestrone de Knorr (trsiste, lo se).
Y después de comer, a leer a la cama.
Y después bajón: a levantarse otra vez, que hay que currar esta tarde.
Lo peor fue volver caminando al trabajo escuchando Norah Jones. El cielo gris, N.J. y saber que recién volveré a casa a las 11pm me hicieron sentir infinitamente triste.
Eso y encontrar el libro que debo a la biblioteca hace casi un mes. Me van a suspender ad infinitum. Lo sé.

Vientoooooooooooooooooooo

La culpa es de Liniers. Es que me gusta mucho!

No, no es negocio ni ahí

Springtime

Feliz primavera.

Oh, yeah. Es primavera en el Norte. Después de un invierno raro (que parece que arrancó hace 2 días con las tormentas y olas de frío polar en toda la península), ya empezó el sol, aunque todavía hace frío y hay un viento marypoppinesco, que ayer casi me vuela el sombrero negro (porque fui a trabajar con sombrero a pesar del vendaval) y todo. Pero bueno, con 14º y sol no me voy a quejar. Pero a quien corresponda: que quiero estrenar la terraza!
En fin, que a pesar de que calendarísticamente no corresponde, me acordé de mis 'dias de la primavera' allá lejos y hace tiempo.

Como ya conté alguna vez mis pic-nics de la infancia no eran tan ortodoxos como los de la mayoría, pero tampoco lo fueron los 'días de la primavera' o 'del estudiante' de mi adolescencia.
Obvio que nunca fuimos al Bosque ni a LaRepu (equivalentes platenses al Rosedal porteño en esas fechas). Nuestros eventos eran más exclusivos (15 o 16 minas solas), aunque usualmente no salían como esperábamos. No me los acuerdo todos, pero en 2º año tuvimos la brillante idea de irnos al campo de Julieta a pasar el día. Como sucede cada 21/9 la lluvia arruinó el tema, y a las 2 tuvieron que ir a nuestro rescate Julio y Robert, los dos únicos que se atrevieron a enfrentar a los elementos de la naturaleza. Apiladas en un Falcon y el Renault 18 rural, acabamos en casa Cáffaro, mirando 'Princesa' (que era la primera vez que la veía y no podía creer la cantidad de grasa que destilaba la rechoncha Maricarmen Regueiro... como me acordé de ese nombre???. Y lo de Corrado haciendo de sí mismo, en fin...), y no se cuántas novelas más, comiendo los restos y apiladas en el acogedor pero pequeño comedor diario de Lucky. En tercero fuimos a pasar el día a la casa de Agus, compramos Fargo, fiambre y cocacola. Hicimos sanguchitos e intentamos alquilar una porno en el video del barrio, que obvio nos rebotó (a 15 alzadas púberes, qué esperábamos?). Creo que miramos una película, entre otras cosas, intentamos tomar sol aunque la noche anterior había llovido y esas cosas que hacíamos siempre (como hablar de chicos). Igual lo que más me acuerdo es que 'descubrí' que el Fargo no se guarda en la heladera como (aún hoy) sigue hciendo mi madre. Que es más rico cuando está bien cerrado y a temperatura ambiente.En cuarto creo-creo- que fuimos a lo de Melu. Creo porque tengo el vago recuerdo que alguno de los (valga la redundancia) vagos bolicheros que andaban con algunas de las chicas cayeron desubicadamente mientras estábamos departiendo al sol. En quinto creo que estabamos recuperándonos de algún evento de la noche anterior. No me acuerdo probablemente porque no ha sido nada que valiera la pena...

Ya cuando empecé la facultad los días de la primavera litaralmente no-sucedieron-más, porque entre los parciales, estudiar para noviembre, etc. Aprovechábamos el feriado para meterle pata al asunto. Qué nerds y qué nabas que éramos (éramos?). Ahora me acuerdo cuánta culpa nos daba dejar de estudiar un puto día en febrero para ir al campo...oh, i'm a looser baby, so why don't you kill me?

Y ahora los días de la primavera son en marzo. Qué loco.

Findesemanalargo

Pero siempre se acortan a la mínima expresión.

Viernes, laburo y mudanza.
Sábado, mudanza y casamiento, que resultan ser por demás muy incompatibles. A la 1pm me enteré que era a las 5pm (I was so not into the thing), así que silk-épil, crema, ducha, exfoliante, cremas varias para recuperar esta face amarilla invierno, prueba de vestidos varios alrededor de las 4.55pm. Resultado: reciclado de outfit circa 2002, lo cual invita a pensar que mi sentido del estilo taaaaan errado no anda.Trasnoche, pero no mucha porque nos echaron a las 3am, y desde las 5 de la tarde dando vueltas con mi strapless negro, tacos, make up, etc. Do the math.
Domingo, comida familiamiguística en casa de cuñados, tarde de sobrinos, siesta disimulada entre la muchedumbre, diarios, regreso a casa y a la cama temprano.
Lunes, después de casi 12 horas de sueño, desayuno, libro, Fiona, paseo, comida con cuñado&novia (albóndigas mortales con tartitas de chocolate d epostre, y volví con el hígado en la mano, claro), traslado de bibliotecas de un depto al otro (que quedaron justitas, como si estuvieran hechas a medida), ordenar libros, CDs, etc., cena frugal, y a la cama again. Que hace frío y si no pongo la calefacción no me puedo dormir.

Hallazgo del fin de semana: la alegría de pasearme en bombacha por la vida, sin Orkos ni compañeros de piso.
High note: las albóndigas, cumplieron más de lo que prometían.
Ñac pa'abajo: el frío que no se va más (aunque por lo menos acá no nieva como en media España). Que venga la primavera que hay que estrenar topless en la nueva terraza!

Hoy le digo NO

- a escribir en el fucking blogger que se cuelga y pierde todo mi fin de semana en un tris;
- a cocinar al mediodía: salen tostadas con aceite de oliva, pechuga de pavo en rodajitas (3), té verde, ensalada de espinacas y semillas. Asqueroso, I know, pero fue todo lo que me permitió la larvez post-mudanza;
- a dedicar todas mis energías a la maldita presentación del libro de esta tarde. Por que no se me canta, porque ayer fue feriado, y porque me voy a tener que quedar en el curre hasta las mil, sin ir a yoga despues de casi una semana;
- a escribir los mails que debo y que por alguna oculta razón se niegan a salir de mi teclado.

Los Panes y los Orkos

Uh, mal, empiezo mal mi primer día de independencia. Ayer terminamos con la parte grossa de la mudanza (sólo falta trasladar la biblioteca y el escritorio, pero eso no hay que embalarlo, asi que por ese lado ya se terminaron mis labores), pero no hubo noche de festejos y alegría porque mi sobrino está enfermo, muy bien no saben qué tiene, El Manchego llegó de su casa como a las 11.30pm, está deprimido, etc. Así que fue llegar a casa después dle yoga (sola), ordenar un poco (sobre todo lo que ibamos a necesitar hoy a la mañana) y cuando llegó mi chico irnos a dormir. Nada, un bajón. Todo. Me sentí para el orto porque no podía estar contenta en esa situación.
Pero esta mañana para rematarla El Manchego clava escena sobre el pan multicereales de la mina del yoga (que Mágica ama y razón por la cual compró 2 unidades, ya que el mes pasado volaron), de 'por-qué-no-le-había-dejado-el-pan-a-su-hermano-que-tanto-le-gusta-y-que-tan-desinteresadamente-nos-ayudó-en-la-mudanza'. El problema fue mi respuesta (porque SÍ le había dejado uno de los panes, como la pelotuda que soy). El problema fue decir 'compré esos panes porque a mí me gustan', que detonaron su enojo y me empezó a decir que era una egoísta y no sé qué imbecilidades más, que con mis cosas era de lo peor, que su 'pobre hermano' (sic) nos habia ayudado con la mudanza, que yo me habia comprado el pan 'porque a mí me gustaba, pero claaaaaroooooo su hermanito había ayudado en la mudanza porque también le gustaba'. En fin, nada, que termine revoleando el pan, no desayuné, me vine a laburar de muy mal humor en un día que sé será pesadillesco. Y a falta de psycho o de amigos que pueda llamar a-hó-ra (por una serie de razones: laburan, les puede no interesar el tema o están durmiendo porque para ellos son las 4am) acá estoy, escribiendo como una energúmena.

Porque no me gusta que me digan egoísta por un pan de mierda.

Y porque no me gusta que siempre haya una razón de otros para rruinar mis momentos Kodak.
.........................................................................................................................................................................
Update: ya llegaron los mails de 'cariñooooooo' y ya va a estar todo OK. Esta tarde veo a mis sobrinos, empiezo a desarmar las cajas, a ordenar (mi MónicaGeller nerd está chocha de contenta) y a tratar de hacer de mí una persona relativamente atractiva para concurrir mañana a la wedding de la hermana de Luiste, ex-compañero de zulo.

Update2: y hoy comemos berenjenas a la napolitana. Señal de que estamos más que bien.

Update3: hablando de MonicaGellerismos, El Manchego ya cambió los frascos de lugar CUATRO veces.

El inconsciente me mató

Anoche soñé que estaba embarazada con un niño/a fruto de la SemillaDelMal. El padre era nada más y nada menos que ElGordoNefasto.
Lo más triste no era mi desesperación ante tal estado de cosas (comprensible, entre otras cosas coniciendo mi historial con este sujeto), sino despertarme y darme cuenta qué fea podía ser mi vida sin El Manchego.
Y no lo digo porque no pueda vivir sin novio/concubino/pareja.
Que bastante años estuve sola y me las arreglaba muy bien.
Pero me puso triste pensar qué hubiera pasado si yo nunca me hubiera subido a ese avión, llegado a España y entre más de 40 millones de personas, encontrarlo.
Cuando me di cuenta qué tan fea podía ser esa vidita, me di vuelta, lo miré durmiendo como un oso, le di un beso y me acucharé para esperar que el despertador snoozeara otra vez.

Ya va teniendo color el asunto

Hoy llevamos las últimas cajas, nos ponen el aire acondicionado y traen la cama nueva (al fin!!!! 1,50x2,00 para poder dormir con las piernas estiradas!).

El depto se está poniendo bueno, y ya es hora de que nos independicemos de una vez.

Estamos en campaña

Todos, pero absolutamente TODOS tienen que ir a ver 'C.R.A.Z.Y.' o (como la han llamado en Argie: 'Mis gloriosos hermanos”, del canadiense Jean-Marc Vallee, by the way, quién es el enemigo que traduce los títulos???).

Como ya comenté anteriormente, de esta peli tiene todo para gustar: la música, los actores, la ambientación, el guión, pero sobre todo la historia (semiautobiográfica del guionista, y que estuvo dando vueltas durante varios años para poder financiarla, porque no tenía con qué pagar los derechos de la canción que da título original a la película).

Así que después no se hagan los tontos, ni empiecen con el no sabía/no quería/no podía, etc.

Que la disfruten.

Y de nada, que para eso estoy.

PS: a propósito, de Liniers

Sense & Sensibility

Esas palabras don't mean a fucking damn thing to you my dear.
I proved that myself this very same morning.
I knew licking asses was your fav pastime, but this is way too much. An idiot with no sensibility at all is a serious threat for all of us.

El fucking ingeniero, que ayer me pidió mi disco de 'Mi vida sin mí' para escucharlo y grabarlo.
Esta mañana me lo devolvió y comentó que 'no era lo que esperaba'.
En fin, supongo que una película tan buena y una música tan increíble poco tendrán para decir a semejante sujeto (que para más datos escucha música clásica de los CDs que regalan con los diarios locales. No se a quién pretende engañar con su pretendida sensibilidad artística).

Hipótesis: los ingenieros no tienen sensibilidad
Pruebas:OK
Hipótesis se confirma ampliamente -con su excepción: my dear Nico.

Y después dicen que somos democráticos.
No wonder we have (still) 30,000 missing men & women...

Sociedad en problemas

Inauguran un centro para adictos al paco pero los vecinos se oponen por temor a los pacientes

La clínica quedó abierta tras un acto oficial en el barrio de Flores. Sin tapujos, los vecinos manifestaron su oposición y dijeron sentirse amenazados en su seguridad por la clase de adicto que irá al lugar. El consumo de la droga subió un 200% en dos años.

El primer centro para el tratamiento de adictos al paco, la pasta base que se fabrica con los desechos de la cocaína, fue inaugurado este martes en el barrio porteño de Flores para atender a menores de 18 años y generó la oposición de algunos vecinos que manifestaron "miedo a la inseguridad". "Esta es la primera clínica especializada en todo el país, porque el paco además de destruir, es una adicción que presenta problemas muy singulares", destacó el jefe de Gobierno, Jorge Telerman. "Casa Puerto", es el nombre del centro ubicado en Curapaligüe 571, en un edificio donde antes funcionaba un geriátrico, y cuenta con una primer planta para tratamiento ambulatorio y una segunda para internación con unas 30 camas. "Este es el centro de referencia que tenemos en la ciudad, desde el cual existe un abordaje específico muy fuerte en relación a este drama de los últimos años que sigue creciendo", señaló Telerman.
Si bien no hay estadísticas reales sobre la cantidad de gente que consume paco en la ciudad de Buenos Aires, la ministra de Derechos Humanos y Sociales, Gabriela Cerruti, dijo que "el consumo subió alrededor de un 200% con respecto a dos años atrás". La funcionaria dijo que los chicos llegarán a la clínica de diferentes maneras: por derivación de los hospitales o de los centros de atención primaria, o directamente llamando por teléfono o por derivación de la escuela o de algún grupo comunitario, o por las mismas mamás. Por su parte, el jefe de gobierno remarcó que esta problemática se debe abordar con prevención, con campañas educativas para saber cómo actuar frente a esto, y "entendiendo que quien cae en el paco es una víctima, no se puede hacer un abordaje delictivo". Durante la apertura de la clínica, un grupo de vecinos reclamó que "se suspenda la inauguración" y luego fueron recibidos en el lugar por Telerman y Cerruti. Un vecino, que se identificó como Ricardo Ferreira, expresó que "tenemos miedo, porque este centro perjudicará la seguridad del barrio, por eso pedimos su traslado, este es un barrio residencial y por ley municipal no está permitido poner un centro de rehabilitación de adictos". Luego dijo que "estas personas (los chicos adictos) tendrían que estar en un lugar adecuado para ellos, en una granja, fuera de la Capital Federal", y añadió que el temor que tienen es porque "la mayoría de los adictos tienen antecedentes penales". Cerruti, en tanto, precisó que "los vecinos tienen derecho a pensar qué es lo que quieren o no en su cuadra, y que además tienen cierto temor a aquellas cosas malas que no quieren que les pase a sus hijos". La ministra dijo que "la adicción es un problema de toda la sociedad porteña, nadie está excento de que su hijo, su amigo, su hermano caiga en una adicción y por lo tanto me parece que es un compromiso de todos para luchar contra eso". Sobre la reunión con los vecinos, señaló que "sienten que la clase media porteña ha sido muy castigada en los últimos años, lo cual es cierto, entonces tienen una serie de reclamos que hay que escuchar y ver cuales se pueden solucionar y cuáles no". Aseguró que el proyecto "continúa pero en el marco del diálogo con los vecinos para que ellos estén tranquilos y sepan que el problema de los chicos con el paco existe cuando están en la calle, pero cuando están atendidos y contenidos, el problema disminuye". (Perfil 14/3/70)

Update: vía Tixi (gracias por la colaboración)

Update2: (ya sé,guilty pleasure mal, voy a confesarlo, ya era hora), no solo hay fachos 'en la ciudad' (sic Dolores Barreiro, PhD), sino que hay fachos cool en todas partes. Que se te ve la esvástica por debajo del bikini, Dolo.

Lo crudo y lo cocido

Más allá que la lectura de ese libro de Lévi-Strauss me torturó durante el seminario de Germán-culito-Soprano, todo viene a cuento porque ayer estuvimos de compras decorativas en el maldito Ikea. todo lo que elegimos y compramos estuvo muy lindo, pero bueno, al final cuando pasaron la tarjeta casi me desmayo (y ojo, que nos fuimos 'controlando' bastante). Pero puedo asegurar que esos antros de consumo de productos de pseudo diseño para las masas (bottom feeders que somos al fin, pero ya tendré mi lámpara Arco) son como para hacer un estudio antropológico. Otra que los argonautas del Pacífico... Malinowskino es nadie al lado mío. Pero en serio te lo digo.
Algunos highlights de la visita de 2 horas al santuario del consumo:

- la emoción que le agarró a El Manchego cuando descubrió frascos herméticos por 4 y 5 euracos: me tomó distraída y volvimos a casa con ocho (sí, 8);
- el testeo de toallas: poníamos la cara, las manos, casi nos quedamos en bolas para ver si 'raspaban';
- revolver entre las colchas para encontrar una color crudo que no estuviera manchada;
- el debate por la funda del edredón: liso o estampado? colores neutros o poperos? retro o net? con o sin almohadones?
- debate 2 por los almohadones del sofá: lisos o estampados? neutros o llamativos?
- compré una bonita cortina de baño con lunares y una alfombrita roja haciendo juego. Ahí no dejé opinar a nadie y fue un claro gol de media cancha;
- El Manchego enardecido en la sección bazar y cocina; casi que él eligió todo. Me ganó por cansancio de one;
- yo elegí velas de vainilla, 2 floreros con forma de prisma de vidrio transparente y otro cilíndrico grandes (tampoco voy a decir 'cristal' porque no lo eran y no me voy a hacer la que fue a Bohemia por un florero y volvió en el 273);
- vasos para nesquik frío en verano, de esoas altos y facetados abajo y redondos arriba. Muy bonitos, muy elección Mágica;
- no encontramos la lámpara de pie que nos gustaba y la traen esta semana, por lo que habrá que volver el finde;
- pasadas raudas y razantes, cual aves de rapiña de Mágica & el Orko por la sección 'productos suecos'. La razón de la movilización fueron unas estupendas galletitas de avena y chocolate: me hubiera comprado 3 cajas so pena de no entrar en el evstido negro para la wedding de este weekend;
- faltaron los marcos para las láminas de Chillida, porque me olvidé de medirlas; otra maldita razón para el regreso;
- llevamos todo al depto, re emotion, acomodamos todo y nos sentimos más en casa;
- El Manchego cambió la disposición de los frascos en la repisa de la cocina unas 11 veces antes de irnos a dormir: de mayor a menor, de menor a mayor, intercalados, unos adelante y otros atrás... y me los vendía diciendo 'cariiiiiño, que en este ponemos la pasta larga, en este la corta, en aquellos nidos de espinacas, en este el azúcar, en aquél tus lentejas...' y así, muy melosamente.

Y eso fue todo por la tarde de ayer. Hoy seguimos armando cajas (tarde 2 días en desmontar mi biblioteca) y vamos al yoga, que hay que relajar un poco...

Estamos invitados...

... a comer en casa de Mágica.

Hoy: ensalada de verdes (rúcula, espinaca, radicheta, canónigos) con semillas varias, pepino, tiras de jamón serrano, pasas de uva, hilos de queso de cabra y vinagreta de aceto balsámico + oliva extra virgen.



Los que gusten, nos sentamos a la mesa a las 3 -recuerden que la puntualidad es un don.

(imagen vía The Sartorialist)

De la cama al living

Pero no precisamente por una buena-buenísima razón.

De la cama al living, de la cocina al balcón, de la baulera al baño principal (si, porque tenemos toilette y baño principal). Tal es mi desorganización para la limpieza.

Y mis manos. Robert decía que tenía manos de pianista. Decía, porque ya no existen. Los guantes me dan alergia, el amoníaco me saca la piel, la lavandina me deja olor a la-kelly. Así que ni una cosa ni la otra. conclusión: no estoy hecha para menesteres domésticos. Para nada. Pero nada de nada. Y no es de ahora que me doy cuenta de la vida principesca que tuve de 0 a 27 años, pero laputamadre cómo la extraño algunas veces. Onda, Blanquinha, vení y arreglame la vida. Yo te ayudo, pero no me dejes sola!!!

Por suerte El Manchego estuvo ahí, y pude verlo en algunos de sus MónicaGeller moments:

- midiendo la distancia entre el sofá y la coffee table;
- moviendo sillones para 'crear un rincón de lectura, cariño: compramos una lámpara de pie y la ponemos en aquél rincón, detrás del sillón orejero';
- sacando pelusas minúsculas de las cortinas de la habitación;
- limpiando el horno;
- lavando las paredes de la cocina;
- poniendo y sacando cortinas sucias y limpias (aunque se armó el debate 'las cortinas limpias se secan o se cuelgan húmedas para no tener que plancharlas?' obvio que esta última teoría era manchega 100% y tuve que dar mi brazo a torcer porque me estaba volviendo loca con sus argumentaciones étnicas que no vienen al caso);
- preocupado por la orientación del depto, las horas de luz, etc;
- discutiendo sobre qué poner en las 2 paredes blancas del living/comedor (yo voto nada y él un Hooper);
- ídem para arriba de la cama (yo voto por 2 dibujos de Chillida, pero a él le parece poco: 'cariiiiño, y si ponemos enfrente el cuadro de las Vanguardias Rusas'?): he descubierto que El Manchego es el enmascarado El Hombre Barroco;
- intercambiando opinión sobre las plantas que vamos a poner en los balcones (en la cocina: albahaca, tomillo, salvia, romero, hierbabuena, menta; en el living yo quiero hortensias, pero a él no le copan mucho);
- haciendo la lista del Ikea (lámparas, muebles, toallas, marcos y portaretratos, etc.);
- decidiendo que 'todas las noches vamos a cenar con velas blancas'.

Ante esta última declaración de principios me dí cuenta de que he creado un monstruo.
Menos mal que después se fue de bares con su hermano y volvió hecho El Macho Ibérico que tanto nos gusta (y tanto nos pone).

Once upon a time....

... había una chica que tenía tiempo para cosas varias. A saber.

- escribir en su blog;
- escribir por la vida en papeles, papelitos, servilletas y boletos. He llegado a copiar uno de mis memorables diálogos con Luchón o las chicas en una servilleta de El Pueblito. Hasta ahí.
- leer. MUCHO;
- ordenar su casa;
- ir a correr;
- hacer collages;
- leer blog amigos y mandar mails a los amigos;
- ir a yoga 3 veces por semana;
- estudiar;
- hacer sociales;
- ir al cine;
- viajar;
- etc., etc., etc.;

Por el momento, la vida de 'la chica' se limita a:

- comenzar a organizar mudanza;
- limpiar depto nuevo;
- juntar cosas de 3 deptos para llevarlos al depto de los 3 chanchitos (central de la mudanza), y todo por ser una jodida y hacer abandono de hogar conyugal (sic El Machego);
- reponerse del evento organizado este miércoles último (maratones de 12 horas de laburo incluídas);
- pensar en que volverá a tener una vida de acá a unos 10 días.

Dios, odio las mudanzas. Y es la 5 ó 6 en 2 años.

Yo soy nómade, no gitana. Me va el bolsito+pasaporte+trajeta de crédito, no el carromato gitano con las cajas, las cacerolas y la bola de cristal (y que no se rompa nada!!!).

Después de la tormenta

maggie estaba realmente (pero cuando digo realmente es REALMENTE) saturada de vivir con los 3 chanchitos (y esto es literal y figurado, todo).

maggie paso unas ultimas semanas con mucho trabajo, mucha presion propia y ajena.

el manchego no lo entendio.

el manchego recrimina cosas varias a maggie (y con razón) pero dame un poco de aire, man.
y ademas el manchego nunca ayuda a maggie en las cosas de casa, nunca una compra de una puta botella de agua si quiera.
cosa que pone muy nerviosa a maggie-mónica-geller-bing.

maggie se cansa.

maggie se cansa.

maggie se cansa.

y un fin de semana se juntó todo. de ir a comprar un colchón nuevo (comitiva familiar manchega incluida), planificar vacaciones de semana santa, etc. pasamos a discusión a muerte, planteamientos existenciales, etc.

y maggie resuelve abandonar el hogar de los 3 chanchitos. y se va a casa de una amiga.

maggie va a buscar algunas cosas a su antiguo depto (a.k.a. la pocilga de los 3 chanchitos) y llora. y se va como Maria de nadie con la almohada bajo el brazo y 3 bolsas gigantes de cosas.

maggie se va a pamplona (a la graduacion de su hermana), después a madrid el fin de semana, y vuelve a murcia el domingo.

el lunes a la noche se ve con el mancehgo y hablan mucho.

mucho.

y se dan cuenta de que quieren vivir juntos.
pero maggie no cede y dice q a la casa de los 3 chanchitos no vuelve más.
por una cuestión de principios.
y el manchego le dice que ya empezo a buscar depto para los 2.

maggie se sorprende.

y se lo piensa. varias veces. porque tiene sus dudas que de pasar de vivir con 3 chanchitos se quede con uno que encima es encantador y pone unos caretos que no dan para retarlo todo el día por su dejadez doméstica.

y cree que sí. que se puede vivir con el chanchito manchego. y hablan de eso. y de más cosas también. y de la mala actitud de maggie de las ultimas semanas. y maggie llora un poco sobre su häagen dazs (cuándo no) de dulce de leche y chocolate belga.

y hacen las pases. y cada uno a su casa, porque ahora son 'novios' hasta que vuelvan a ser concubinos.

maggie y el manchego ven varias pocilgas y algun que otro departamento lindo. y en eso están.

y se quieren mucho again (aunque nunca dejaron de querese mucho), porque la pasan muy bien, comen panqueques y se dan besos.

muchos besos.

pero maggie no da brazo a torcer y aunque se muera de ganas, no se queda a dormir en casa de el manchego. algún revolcón sí, pero se va a su casa dormir. como cuando tenía 19.

pero bueno, parece que hoy (desde hace 4 minutos) tiene piso nuevo (crucemos los dedos), porque ayer vieron uno que está nuevo, es mono y no tiene olor a cigarrillo.

ese fue el update, espero que se entienda...

pero estamos bien, despu'es de la tormenta.

MadCity

HermanitaMeme & myself salimos rumbo a MAD el viernes a las 6.15 (taxi!), previo madrugón a las 5.50. Esto no es apto para espíritus y sueños sensibles como los míos. Dios, segunda noche pésima (en realidad continuando con las noches pésimas de los últimos días). Lo único realmente bueno fue el tren (amo el tren, pero ya lo dije).
Llegamos a la siempre bonita Atocha a las 10.30 y de ahí directo al Ministerio de Educación, Oficina de Homologaciones (una) y entrevistas en estudios varios (la otra). Nada, que me sentí rara. Lo ví y me sentí rara. Porque de alguna manera me obliga a tomar ciertas decisiones que hasta ahora se escondían detrás del 'soy pero no puedo'. Y ahora no hay tu tía, nena.

Después me fui a Comisiones Obreras (tipo que Drexler toque en la UOM, como que es raro...) en la Calle Lope de Vega a buscar las entradas para verlo. Soy una capa y por eso las conseguí (a 15 pesito'la entrada no está mal; aunque en realidad eran euros, pero eso igual no está nada nada mal). De ahí a caminar. Librerías. Librerías. Más librerías. Un té verde enorme y breve encuentro con HermanitaMeme que seguía cruzando MAD en su (valga la redundancia) cruzada pro-arquitectura y después de nuevo más caminata, más libros inaccesibles, más cosas lindas que ahora no tengo dónde poner.

A la noche (previa siestorra y tostadito de jamón&queso con Coke) nos fuimos a ver al magnífico, al fabuloso. Cantó casi todas las canciones de los últimos dos discos, estuvo súper conversador, hasta imitó a Prince (me-ma-tó). Y las dos horas se pasaron volando. Demasiado. nada, juro que no me sale decir nada. Me fui adelante de todo (aunque estaba en la fila 10), me senté chinita en el suelo y disfruté como una enana.

Y después nada de trasnoche, que hacía 2 días que no dormia.

Sábado con un poco de pereza. Pero arrancamos bien. Nadie puede no arrancarla bien caminando por Chueca y aledaños. Después de desayunar y revolver más libros (existen librerías que venden libros que no sean en español. Finalmente!) terminamos en la Fundación March con Roy. Genial. Quiero ser una de sus chicas. Después comida y Thyssen. Y más libros y cosas mononas -como mi bolso verde nuevo. Y cena en el Arabia, en Chueca: ensalada, cordero a la miel, couscous, té verde. Y mucha charla. Cena hermanil. Alta onda. Y vueltín, como corresponde.

Domingo con más retratos. No voy a describir, contar nada de eso, no sé nada como para andar haciendo gala por ahí de mis insights on avant-garde portraiture, 1890-1990. En fin, que después de caminar, desayunar y charlar más, terminamos de despedida en el Prado. Finde muy cultural, nada que ver a mis paseos manchegos, jaja. Esta vez nada de tapas, cañas ni callos. Mucha multiculturalidad y esas cosas políticamente correctas.

Y después regreso a los sures, más cerca de una ciudad real (Murcia) que de una ciudad Playmobil (Pampolona). Y al caos, al no hay taxis en la estación, a esperar un bus 45 fucking minutes y volver destrozada, contracturada y dormir sola again.