Allá vamos

El Manchego, amigos, casa en la playa, Rolling Stones y El Bar de Joe.

Nada mal.

Nos vemos a la vuelta.

Issues (IV)

Antes de depilarme pienso que voy a extrañar a mis pelos.
Después, respiro profundo y me pregunto por qué no lo hago más seguido.

No puedo ir a laburar de pollera con estos pelos. Soy una hijadeputa. Zafo porque estoy quemada, pero la hijaputez está.

Round I

Escenario: miércoles, 7.23am, habitación 'pequeña'
Maggie Vs. La Plancha

El primer round fur para La Plancha, que ganó por knock out. Cuando llegué al trabajo me dí cuenta de que la pollera estaba planchada para el carancho, que el dobladillo se me iba y que no tenía arreglo. Mi planchado, porque la pollera (calculo) puede quedar más que bien en manos más experimentadas.

Ahhhh, eso explica por qué la plancha y la tabla estuvieron en su envoltorio original 6 semanas en el armario sin que nadie las molestara.

Paso a paso (dixit Mostaza)

Primer mes: como bola sin manija
- 'mi casa es tu casa' se convierte en el mantra de la recién llegada
- todo lo que podía salir mal sale peor,mucho peor
- la ciudad puede convertirse en un lugar hostil, sobre todo si es invierno
- la guita se va rápido, muy rápido, y mejor no hacer el cálculo mental euros-pesos
- la cabeza dura no nos deja llorar, extrañar, tener un momento de debilidad: el nuestro es un estado de alerta permanente (unagui, diría ross geller)
- el primer mes puede durar de 30 a 40 días; el tiempo se convierte en algo completamente relativo (1)
- mails menirosos: mami, está todo bien; a los amigos sí les podemos decir que no sabemos qué carajo estamos haciendo; al analista le mandamos mails llenos de dudas

(1) el concepto 'primer mes' ha sido definido por el Sr. Juani Moreno, quien me dijo 'todo va a ir para la mierda hasta que pase un mes'. Mi mes duró exactamente 30 días.

Segundo mes: easy, easy
- ansiedad por encontrar el propio lugar: depto, laburo, amigos, familia expósita
- primer trabajo, muy por debajo de nuestras expectativas, experiencia y formación
- todo se rige por redes: trabajos, depto para vivir, salidas, chicos, nuevos amigos
- la decisión de estar o no estar, quedarse o ponerse fechas límite por lo general se formula en este momento
- primeros chicos, qué encantadores. Todos son polvos potenciales (una amiga me decía 'los primeros meses cogés más que nunca en tu vida', aunque a mí no se me dio tan bien como a ella)
- todavía hay que descifrar códigos, palabras, rutinas, costumbres
- no dormimos dos noches seguidas en la misma cama
- imprescindibles mapas, rutas de bus, metro etc. en la cartera de la dama y el bolsillo del caballero; también es imporante el cepillo de dientes y la ropa interior limpia
- todas nuetsras cosas pueden estar repartidas en varias casas y/o deptos. laburo, autos, etc.
- los mails empiezan a ser menos mentirosos; a los amigos sí les podemos decir la posta; al analista le contamos la cruda verdad con pelos y señales

Tercer mes (2): ya estamos acá
- si estamos solos, es momento de salir mucho; si ya estamos con alguien, nunca sabemos dónde vamos a dormir, así que vivimos con el bolso a cuestas
- con los nervios de la mudanza, el stress, y la ansiedad probablemente tengamos un Gran Atraso
- nos hacemos amigos de gente con la que nunca hubiéramos tenido una conversación, ya que en estos momentos es más importante la buena gente que la gente interesante
- ya no calculamos qué hora es allá, ya no pensamos qué estarán haciendo
- no tenemos heladera ni alacena standard: abundan las infusiones, el agua mineral, las galletitas, las manzanas y el chocolate
- si con la ansiedad de los 2 primeros meses bajamos como 4kg (yo), es probable que los recuperemos ampliamente una vez que nos relajemos
- leemos mucho, miramos mucho, preguntamos mucho
- si no lo encontramos, nos buscamos al 'chico que nos gusta': puede ser amigo, conocido, amigo de amigo. Necesitamos esa sensación de mariposas y de alegría para llenar ratos libres de amigas de toda la vida
- mails alegres, 100% auténticos; abundan los relatos detallados; al analista le contamos lo bien que va todo

(2) el tercer mes se define con un trabajo fijo

De dónde soy? de acá (whatever that means)
- llegamos al punto que llamamos 'casa' a un departamento compartido e invariablemente desordenado
- y 'nuestro teléfono' es un móvil
- no reconocemos muchas de nuestras rutinas: comemos a las 4pm, ya no soñamos con hacer tae-bo con el gordo, no tomamos el té a las 5
- no tenemos biblioteca: lo libros y revistas se apilan caóticamente en los rincones (culpar a compactos anagrama a € 8: laburo menos de 2 horas y me compro un libro, eso en argentina no me pasaba)
- con nuestro primer sueldo compramos compulsivamente regalos a todos los que nos dieron una mano el primer mes. obvio que quebramos, pero qué lindo vestido le compramos a K
- la vida nómade tiene su gustito. lo probamos, nos gusta. la adrenalina está buena. El instinto de supervivencia le gana a todo y nos damos cuenta de que (una vez más) podemos vivir donde queramos. Ahora estamos acá, después quién sabe. Pero está bueno no saberlo
- los mails ya no son cataratas de 'historias de vida'; al analista le escribimos cada vez menos

When I'm thirty-four

Esta mañana me encontré haciendo cosas de viejas: me lavé el pelo con shampoo neutro porque hace varios días que abuso del Elvive tacto-cashmere-y-todas-esas-mentiras-que-nos-venden, me hice un baño de crema rapidito, crema en el cuerpo para no pelarme, la roche posay en la cara y el cuello, gotitas de serum, mousse, secador, ver esas tres canas que me torturan cada vez que me veo al espejo. Juntar la ropa del suelo, colgar las toallas para que se sequen, poner la ropa sucia en el cesto. Desayunar 4 limones exprimidos y lavar el exprimidor porque si lo dejamos para después hay que tirarlo. ¿Se secó la crema? Disfraz (en colores de chica seria: negro, gris, blanco) y zapatos. Cartera y gafas para salir a la calle.
Y en la puerta de casa me siento de 34.

Que alguien me devuelva YA la antigua Maggie de levi's, puma, montgomery y bolso bandolero.

Issues (III)

Casi que prefiero padecer nuevamente miopía antes que tener que ver a un individuo portando riñonera. O cualquier atunedo o accesorio que entre en la categoría 'ropa de turista'.

Soy tu fan

Qué noche Roberto! Qué noche Teté! Ayer estuvimos en la filmoteca viendo el documental Everyone Stares: The Police Inside and Out, de Stewart Copeland, el batería de The Police. No soy fan de la banda, me gusta, pero no puedo decir que 'soy fan'. Sting me parece un dios, pero me gusta más callado, cuando parece que está ausente. Y sobre todo cuando no toca música medieval. En fin, que el tema que me ocupa ahora es el documental que vimos anoche. La pasamos muy bien, el documental entretiene y de últimas se cumple la premisa: When you watch the film, you are a member of The Police, and your name is Stewart. Tiene sus momentos divertidos, como cuando Andy Summer hace de las suyas en una tienda de la ruta, o escrachan a Sting con sus poses de pop star wannabe antes de que todo sucediera. O los tres segundos de Argentine: caballos, caballos y ahióoo Silver, Sting!
Lo único que me dió cierta aprehensión fue el tema fans (no olviden que soy Stewart).

Chicas, chicas y más chicas.

Aunque debo admititr, de haber estado ahí no hubiera parado hasta lograr el bingo (léase Sting-Summer-Copeland).

Las imágenes son muy buenas, considerando que es original de Super 8 (muero por tener una de esas camaritas, no me vengan con boludeces de cámaras digitales: Manchego, ya sé que no leés esto, pero cómo me gustaría una... y un tocadiscos), y creo que lo mejor es que en sólo 74' logra captar la dinámica que se produce en un grupo que comienza pateando clubes y moteles para acabar llenando estadios, encabezando festivales y reinar en la música de los primeros '80 (que son muy visibles en ropa, colores y el bajo de Sting).

Lástima que se acordaran demasiado tarde de que manejar un auto, ir a comprar el diario o hacer las cosas por uno mismo también puede estar bueno.

Por eso yo no soy una estrella. Sépanlo. Lo mío es una elección de vida, no un destino.

PS: Las fotos son de la web de Copeland. Las pueden encontrar acá.

Update: Ah, y quiero este libro. E ir a Barna a verlos en Septiembre. Pero no hay entradas. No sé por qué le hago caso a mi concubino. Ya sé que son viejos, que sólo lo hacen por la guita y esas cosas, pero estaría bueno.

Eureka

OK, puede sonar tonto, pero ya tengo el método posta para no sufrir el verano meditarráneo: cuando camino por la calle, al sol, con 38º escucho mucho Jobim, Caetano, Gilberto y Toquinho y el calor ya no es el mismo. Y si camino en modo brazilian style, además me siento diosa maaaal.

Las idioteces que tiene que inventarse una para combatir el calor no tienen precio.

De Locas de Los Parques

Anoche saliendo de yoga me encontré con una llamada perdida. Y desatendiendo al hábito de pasar, llamé y me encontré con mi adorada Luisilla. Sí. La Loca de Los Parques de Minnesotta estaba ahí. Aquí. A pocos kilómetros. Badajoz está lejos, pero comparado con St.Paul, es casi la esquina. Y hablamos y chillamos y nos reímos mucho. Su voz es la de siempre, aunque me costó un par de minutos caer que era ella. Ella, la misma que cortaba una cebolla mientras se calentaba el aceite antes de decidir qué hacer. Pero siempre empezando con el aceite, el ajo y la cebolla. La chica que se ponía los pantalones ajustados y chillaba que había engordado, mientras yo no me sacaba los cargo porque eran los únicos que me entraban. La que gritaba conmigo cuando aparecía Robert Downey Jr. cantando Every breath you take con Sting en ese capítulo de Ally McBeal. Y con la que miré toda la 3º temporada (la mejor, por Robert y el flequillo de la fea Calista). La misma que se reía de mis ataques de paranoia, la que lloraba de risa con nuestro Lukas-from-Czech-Republic y se lamentaba cada vez que teníamos que comer en el fucking comedor universitario (tacos, siempre tacos). La que se robaba las bolsitas de Lipton avec moi (no compramos té en todo el año), y la que se metía las super chocolate chip cookies en el bolsillo de la chaqueta de lana. La chaqueta de lana con el sol en la espalda. Sigue existiendo? Decime que sí.
Y ahora no nos alcanza el tiempo de ponernos al día. Será cuestión de llamadas varias antes del 7/7/7, porque enterate nena, te voy a torurar al teléfono every single fucking day hasta el día que te conviertas en Ms.Umut. Para catchupear, pero también para escucharte. Qué ganas de escucharte. Si querés leeme la guía de teléfono, la biblia o el folleto de Carrefour, pero quiero escuchar esa voz que me lleva a -20ºC, a esas mañanas de tutoring, las gordas sonrosadas y en pijamas de las que nos reíamos tanto y esas cenas interminables a las 6pm mirando Friends.

Live and direct from MAD City!

Día 1: corre, nena, corre
Salir corrindo del trabajo, 39º en el aire. Preparar todo rápido, porque si trasnochas, calavera no chilla y el bolso hay que hacerlo diez minutos antes de salir.
Underwear, checked. Remeras para El Manchego, checked. Cosas del baño, checked.
No olvidarme la placa del bruxismo, acnoxin, cremas.
Zapatitos para ir linda por las noches (plateados o dorados? plateados o dorados?), checked. Agua bien fría para el camino, checked. Comida poara el bondi, checked. Libros de los 2.
Taxi, correr, esperar, derretirse. Oh miracolo. Los asientso tienen bastante espacio para el 1,80. Me como una empanada de atún leyendo el diario. 30 años de democracia en España, edición del viernes con los estrenos del cine (y todas las películas buenas que nunca van a poner en Murcia) y el diario alcanza para cubrir Murcia-Madrid, paradas incluídas. Y Clarín que no alcanza ni para ir al campo (30'). En fin. Que cómo me gusta leer el diario. Tendría que comprarlo todos los días. Pero después no me podría dormir pensando en el calentamiento global, Kioto, Irak, las pateras.
Llegamos, metro, caminata. Qué linda está Madrid.
Ducha, ropita linda y dar un vueltín. De Fuencarral a la Plaza de Oriente. Pantalla gigante y ópera para los que nos quedamos afuera del Teatro Real. Noche fresca, con gente, mucha gente.
Hamburguesa casera y papas en tacos en La Viga de la calle San Vicente Ferrer. El viejo de siempre nos hace unos sandwiches mortales, las papas estan geniales y 'su señora' es un encanto. Y ese pelo violeta-rojizo. Pone Dire Straits y baila al ritmo de Sultans of Swing. Es un capo. Y más vueltines, y a dormir acucharados porque está más fresco que en Murcia y hay que aprovecharlo.

Día 2: por las Calles de Madrid (pero sin Luis Aguilé)
Somos dos marmotas, ni PhotoEspaña nos saca de la cama. Después de una mini sesión de shopping por Malasaña (Manchego el consumista sos vos, sabelo), desayuno en La Mallorquina de la Plaza del Sol. Qué gloria, esas mesitas de mil años, el office que debe tener unas 39 capas de pintura y los manteles azules. Té y café con leche, palmera de chocolate, bayonesa de cabellos de ángel (una especie de factura de hojaldre con calabaza confitada dentro) y empanada de bonito (ya estábamos empalagados).
Llueve, pero nada nos detiene (gracias a nuestro paraguas de El Corte Inglés, malditos estafadores). Vemos las muestras de 'europeos e hispanoamericanos' (título vago si lo hay), Raymond Depardon, Sylvia Plachy y varias más . Terminamos comiendo en la plaza 2 de mayo. Pizza. Con un perro al lado que casi me llevo a casa. Lo mismo al dueño. Qué bueno que estás pibe y yo sin poder mirarte fijo.
Más fotos, Café Central, otro lindo en la mesa de al lado, pero esta vez lo vió El Manchego, que automáticamente me lanza un 'Si fuera tía, me gustaría un hombre como él'. Tiene, tiene que tener su lado gay desarrollado, porque tiene muy buen ojo para los hombres. Y porque los dos amamos a Miguel Bosé, y deliramos con su versión setentera.
Y al final más caminata, lluvia, y fotos. Y cena en un vegetariano. Sorpresa Manchega que sospecho no se repetirá. Parecía un Mc Donald's verde. Olvídense de la slow life, slow food y la reconcha de tu madre. Nena me estás estresando. No me podés traer una ensalada griega, arroz bismati, lasagna de espárragos y calabacín y unas espinacas con crema TODO JUNTO. No entendiste nada, sos una retardada mental y merecés trabajar en Alpargatas de la Rotonda de Echeverría.

Día 3: por las calles de Madrid II, con la participación especial de Carmen Flores
Mañana de discusión. No entiendo por qué la mitad de las veces que viajo con El Manchego discutimos a muerte. Hasta odiarnos-no te quiero más- llego a Murcia y no me ves más el pelo. En junio del año pasado sucedió lo mismo en Barna. Y es loco, estamos abrazados en un semáforo y a los 3 minutos nos odiamos. Y nos decimos de todo. Y encima lloro. Y no puedo evitarlo. Pero vemos las fotos del neorrealismo italiano en el Centro Cultural de la Villa de Plaza Colón y ya está, nos queremos, las tormentas son así, qué linda que estás mona, lo siento, no, yo lo siento más.
Y mirar fotos en blanco y negro y saber que quermos viajar a ese Nápoles o discutimos sobre el campo castellano y el campo del sur italiano, la pobreza rural hasta bien entrados los '60, fascismos de acá y de allá y discutir si uno y otro realmente se comían ese sapo o si sólo lo usaban de propaganda.
Y seguir viendo fotos, caminar más, llegar hasta bien arriba de la Castellana, cruzarnos a todos los del Madrid, El Manchego queriéndose quedar a ver el partido, pobrecito. Y ya es la hora. Es la hora de volver y no no no no no. No me cortes el fin de semana, que apenas si estoy descansada, lejos de todo y de todos, desconexión total, pero ya hay que volver.
Bondi otra vez, sandwiches, porque al final ayer nos patinamos todo y hoy toca austeridad. Pero qué buen pan con jamón serrano, el diario del domingo, y charlar y reírnos. Hablar de vacaciones de cuando éramos chicos. De Gandía a Punta del Este en un tris. Jugar al ping-pong y reírnos de las costumbres veraniegas de las respectivas familias. Y ya empezar a delirar con nuestras vacaciones. Que ya vienen. Y comienzo a sospechar que si no fuera por el bendito sustento que tenemos que ganarnos, la moral protestante que a veces invade nuestros ateos cerebros y el chamullo burgués de 'trabajar es un derecho' y 'el trabajo dignifica', nosotros seríamos dos vagabundos. De acá para allá. Lástima que nadie quiera financiar nuestro estilo de vida. Bueno, nadie no, que el BBVA me acaba de llamar ofreciéndome un préstamo de €15.00. Estamos todos loscos, pero a que me lo engancho, me compro algo en Moreré y premaneceré prófuga de los bancos de por vida.

Comida de acá

Como Florence la tiene muy clara, me tiró un centro para despedir la semana a toda gula (el PMS está haciendo estragos por acá).
Pensé 'Uh, qué bueno, tengo que hacer una foto como esa'. Pero en casa el concepto de 'compra semanal' no existe. Compro cuando tengo un rato, o El Manchego está en casa y tenemos la moto, o nos acordamos de llevar la mochila para la Gran Compra. En realidad somos de compra impulsiva, 0 premeditación, planificación o cualquier tipo de organización previa. Como Luisa y Pepe (los dueños del almacén-frutería del barrio) traen lo que se les canta, a veces, involuntariamente ellos nos arman el menú.
Pero para ocasiones especiales, nos ponemos las pilas y sale algo como esto:
- pan con tomate, jamón y aceite de oliva extravirgen. Dieta Mediterránea le dicen, y yo no pregunto, sólo como. Me encantan los fines de semana en casa de mi suegra, porque sabiendo de mis gustos compra en gran cantidad de los ingredientes de mi dieta básica de sábados y domingos (los 2 únicos días que como pan). Mejor si los tomates son raf (una variedad entre ácida y dulce), el aceite es extra virgen, el pan recién salido de la panadería (no cometer la aberración de recalentarlo o ¡Horror! usar Bimbo). Y el jamón serrano, que previamente disecciono (odio la grasa). También se puede acompañar el 'canapé' (qué palabra más caché) con rúcula, albahaca o radicheta, pero ésto no es esencial. Y después de haber pasado varios fines de semana comiendo sólo esto, creo que soy más mediterránea que atlántica (el 50% de los genes me dan la razón).
- ensalada de ventresca de bonito o atún. Tomates raf, ventresca de bonito o atún (sería la panza del bonito o el atún), cebolletas, alcaparras, olivas, aceite de oliva virgen. Tan fácil como eso.
- gazpachos. Manchegos y andaluces. A todos quiero por igual.
- palmera con chocolate. Como las palmeritas hojaldradas de siempre, pero del tamaño de una mano grande y cubierta con chocolate negro.
- horchata. No sé de donde sale. Me dicen que de la chufa. Yo le entro igual, sobre todo en días de calor.
- paella. De conejo, de caracoles, de verduras, de marisco. De pollo no.
- mariscos: todos a la plancha, al vapor, pero nada de fritanga. Como no son prohibitivos como allá, me desquito de todos los años de privaciones. El bareto de la esquina de casa hace el mejor pulpo al horno, El Manchego approved.
- tortilla de patatas. Alta, casi cruda en el centro, bien gorda y jugosa. Es casi porno, pero es así. Acá los chicos suelen llevar 'bocadillo de tortilla' al colegio, como allá sandwiches de milanesa. Medio un despropósito (pan+papas), pero agarrame con hambre y te juro que no hay nada mejor. El Manchego la hace genial, y yo (su discípula) estoy ahí, eh?

Y basta, que estoy salivando como el perro de Pavlov (acá le dicen Paulov, qué raro).

Derroche de energía

No no, no voy a hablar de la crisis energética. Seguimos reptando por ahí, pero le ponemos onda. Mucha.
Ayer después de un día de calor, bronca, mucho trabajo, y compras de último momento para el viaje, terminamos en la presentación una exposición de pintura de una amiga. Lo decidimos boca arriba, con calor, sin una gota de aire, pero 'había que ir'. Y fuimos. Y estuvo bueno, vimos a mucha gente que no nos cruzábamos hace mucho, conocimos a otros tantos (y El Manchego ya organizó evento en casa para nuestros nuevos 12 íntimos), tomamos vino tinto, cerveza, con mucha gente, calor, vasitos diminutos y pocas botellas circulando. Comimos algo, nos reímos. Después bareto, tapas, y saber que mañana no me va a levantar nadie, pero bueno, es jueves, mañana me doy el día libre, con acto de presencia. Llegar a casa muy tarde, El Manchego chispao, piernas arriba, libro, cocacola para anticiparnos a la resaca, y a dormir, que en 5 horas hay que estar arriba, estupenda, fantástica-bailable y super simpática para un dia de multiples reuniones, corridas, bolso, no olvidarse nada, bondi y MAD City.

¡Basta de todo!

Basta. Ahora ni siquiera pienso prender la computadora.
Esta tarde y gracias a las maravillas de la 'telemática' tuve que pagar € 375 a la Agencia Tributaria. Y la madre que los recontramilparió.

¡Basta!

Basta. No vuelvo a abrir un puto mail hasta el mes que viene. Basta de malas noticias, de estar triste, por la distancia y por sentirme mala hija, mala amiga, mala todo por no poder estar ahí.

Not *that* bad

Me arrastro, repto, no llego a la cama. No puedo estar tan cansada. Pero sí. Y es sólo miércoles pienso. Miércoles 3pm, 40º afuera, sol matador, sin pileta, playa o pelopincho cerca. Juro que compraría una pelopincho si mi terraza tuviera canilla y desagüe. Pero no tiene. Ufa.
Intento siesta, pero no me puedo dormir, leo, pero se me cierran los ojos, dormito, pero el vecino escucha música berreta.
Pegame hasta dejarme inconsciente, dame un cuerpo nuevo, dejame salir de éste, que me da calor.
Trabajo, corridas por los putos pasajes para mi jefe, calor, mñás calor. Y mucha agua. Pero nada me saca esta sensación. 38º a las 7pm.
Sobrinos en la plaza. Una que me manosea los cachetes, otro que corre como un diablo. Y yo que la saco la pelota, le meto goles. Horchata. Humm... qué rica. Y nada de yoga para hoy, porque hace calor y todo me duele demasiado. Y llega mi lindo, muerto. Y moneamos con los nenes un rato más, hasta las 9, taza taza cada uno a su casa, llegar y ordenar un poco, lavarropas, rutinas espantosas, compras (hombre proveedor en moto vale por 2 con estas temperaturas). Y seguimos en 32º.
Cena ligera, gazpacho fresco, ensalada, no me quiero levantar, que los platos se queden acá, se laven solos y yo repto hasta la cama. Piernas arriba, aire, Martin, Xeo Meo me haces reír mucho, y si me seguís engatusando te voy a terminar llevando a Madrid.
Y así como si nada, se hacen las 12. Como siempre. Como si nada. Y qué bueno que alguien me regalara dos horitas más para dormir 8 de una puta vez.
Pero en 2 días Madrid, y caminar, y PhotoEspaña, y libros en inglés, y El Manchego y yo al fin solos.
A que este finde te saboteo el móvil. Y que nadie pueda interrumpir. A que sí.

Playas de acá

El pasado sábado se organizó expedición playera: auto, reposeras, heladerita, lonas, toallas, protectores (+50, 40,total para niños, 15 para arriesgados), diarios y revistas. Salimos relativamente temprano (la playa antes de las 3pm es temprano), apiñados en el auto de mi cuñado el Orko con su novia, El Manchego y Luisete.
Y caigo que vivo a sólo 50km de la playa, pero qué poco acostumbrada estoy a la vida playera, porque cuando vivía en el Mar Menor vivía, no iba de paseo, así que no tenía que acordarme de cosas necesarias para un día entero de sol y arena. Pero bueno, tampoco me iba a comer la cabeza: reemplazamos lona por una sábana vieja, pareo por una pollera jipona, y así. Improvisando.
Y fue llegar y darme cuenta de que mis costumbres playeras difieren bastante con las costumbres playeras de estas gentes. Para empezar, van a la playa al mediodía, tipo 12, a la peor hora, y se ponen al sol sin problemas. Como si nada. La mayoría se van hiper mega equipados: 2 sombrillas, sillas (pero silla), mesa, heladeritas varias, reposeras, inflables, y gran provision de alimentos, al mejor estilo 'esto no es un refugio nuclear, pero casi', niños y señoras grandes. Para empezar, aperitivo a eso de las 12.30-1.00pm: picada, cerveza abundante, bolsas y bolsas de papafritas, porquerías varias y mucha gula. Y después la comida: si van de tirados (gasoleros) le entran a los sandwiches, que vienen hechos de casa en baguettes, prolijamente envueltos en papel de aluminio. Desde ya un Horror mayúsculo ver a una tribu de 10 personas, la mayoría de ellos muy entrados en carnes, sentados en semicírculo, hincando el diente en una gran barra plateada (al menos eso se veía de lejos).Y me dí vuelta. No podía seguir mirando eso.
Los bacanes (nosotros, esta vez), se van a comer a algún bar o restaurante de la zona. Mis acompañantes eligieron picada y un caldero (arroz cocido en caldo de pescado). Yo me quedé en la picada. No entiendo cómo podés comer como un cacahalote para después volver a la playa con 40º de calor a la sombra. Y bueno, se comieron todo al final. Y volvieron a la playa como si nada.
El horario de retirada también es bastante extraño. A las 6.30-7.00pm todos levantan campamento, justo en la mejor hora (acá se hace de noche a las 10.00pm)! En fin, que evidentemente nadie organiza días en la playa como debe ser.
Me podría proponer de entrenadora playeril, ir playa por playa explicandole a estas buenas gentes que la playa a mediodía es mortal, que la mejor hora es desde las 3pm, que no hay que comer mucho, mejor agua o jugo+ frutas que cerveza y papafritas, que ¡NoSeñoraNo! (à la Steed) a la trikini con esa panza, que los niños deben jugar en la arena, a la pelota, pero que mejor dejar la PSP en casa, no hablen a los gritos con sus móviles, y sobre todo no tiren basura por todas partes.
Lo único bueno es que todavia no se le ocurrió a nadie la brillante idea de poner carpas, patios, vestuarios y esas deformidades pinamarenses, paradores con profesores de aeróbica pelados y sudorosos, promotoras putones, promociones 'matense a golpes y les regalo un portabombillademate que dice Carrefour' o los más y los menos del verano de revista Gente.
Pero tampoco cantemos victoria, que siempre hay un argento avivagiles.

Issues (II)

Ir a yoga con las uñas pintadas (de pies y/o manos) me desconcentra, me hace perder el equilibrio, y al final me da dolor de cabeza.

Para vos Tixi.

Laboratorio de ciencias

Tengo dos tomates secándose en la terraza.
Otra que el Bulli.
Mañana cuento qué salió.

...how exciting!

TOC, TOC

No hay nadie, sólo mi trastorno.

Leer libros, tragarlos, sin respiro, deprisa, sin pausa, quiero llegar al final... pero Ay! Éste está tan bueno. Y releer nunca es lo mismo. Le quita todo el vértigo al asunto. Releí muchos libros, pero cuando era chica. Cuando me quedaba sin qué leer y en la biblioteca del colegio sólo tenían 'Vida de Santa Inés'. Que me dejó traumada a los 7 años. A quién se le ocurre que ese tipo de lectura puede ser adecuado para niñas que nunca vieron un pollo muerto, tener a una rubiecita en su vestidito blanco de 'romana bien' y con su corderito en brazos morir DEGOLLADA. Los muy turros tenía una ilustración de la escena en la que le meten el cuchillo en el garguero y todo. Juro que la primera vez que lo ví no me podía dormir. Aunque debo admitir que reincidí, me gustó ese sufrimiento. Y lo volví a sacar. Y después releer los que devoraba en casa, que me duraban una tarde.
Y nada cambia, porque el de Amélie me duró una tarde. Lo mismo que el agua mineral que había en casa y un paquete de Chocolinas. Exactamente. Y qué grande Amélie. Esta semana voy a tener (voy a tener, el deber me llama) que ir a la librería y ponerme al día, que me estoy quedando sin material.
Y el de Martin casi un fin de semana. Que -debo confesar- no había leído. Shame, shame on me. Y me gustó. Pero reconozco que es un libro que tendría que haber leído a los 18 o 19. Lo disfruté, pero a esa edad me hubiera partido la cabeza.
Así que después de una tarde de luto y Roland Garros, esta tarde atacamos Perro Callejero.

Issues (I)

Los clips de pelo me dan dolor de cabeza.

El "Meme" (y conste que detesto los fw)

Primero las reglas del juego:
1. Se escriben las reglas del juego.
2. Cada blogger cuenta 8 cosas sobre sí mismo que, en teoría, no se sabían hasta ahora.
3. El jugador nombra 8 bloggers, linkando a sus blogs, para que jueguen al Meme también. Es, como digo, una especie de cadena.

Ahora 8 cosas sobre mí:
1. me da mucho (pero mucho) asco caminar con los pies descubiertos por la calle. No puedo ir en havaianas, sandalias, ojotas, etc. por la calle. Simplemente no puedo. Me da un asco terrible.
2. no puedo dormirme con el placard abierto. Pero ninguno. He hecho levantarse a novios, concubinos, chapes, sólo para cerrar la maldita puerta. Y justo lo opuesto con la puerta de la habitación, no puedo dormir con la puerta cerrada.
3. no me gustan los gatos. He hecho un esfuerzo porque son animales más 'prácticos' que mis adorados perros (grandes, eh?), no son tan demandantes, son más independientes, etc., pero no hay manera. Nunca podría tener un gato en casa.
4. prefiero usar bombachas viejas antes que las nuevitas. No sé. Será que me apritan menos, son más finitas. O será que pienso que se 'merecen una ocasión especial'. Igual mi veta cartonera ha llegado a su fin. Ayer me deshice de la última bombacha de las que me traje de Argie over 2 yrs ago. Ah, y tenía como diez negras de ese viaje, pero no sé cómo las fui perdiendo.
5. ya no puedo hacer esos statements de los que antes tanto me vanagloriaba. Vivo con un chico que fuma, dejo la toalla tirada, no limpio el baño todos los días (alguien que no tenga mucama lo hace?), los domingos no me lavo el pelo, ya no soy una chica independiente y eso me gusta.
6. me dan miedo los autos. Pero miedo. A veces tengo visiones de que me voy a morir en un auto. Estoy loca, lo sé.
7. no sé caminar con tacos. Pero ya no me torturo. Que con 1,80 tenemos suficiente.
8. a veces (pero muy a veces) tengo la secreta fantasía de mandar todo a la mierda (otra vez y van...) y partir a la aventura.

Y olvídense del punto 3. Los fw mueren en mí, vamos a hacerle ese favor al mundo.

You've got m@il

Bueno, no me emociona tanto como antes.
Pero ver un mail suyo me da *algo*. No sé muy bien cómo describirlo. Antes hubiera muerto por uno así, tan para mí. Pero ahora no. Es más, me hace sentir más lejos que nunca. Aunque eso de I'm sooo over him... no sé. Es así, pero al mismo tiempo no es tan así.
A ver si puedo entenderme.
No pretendo que otros me entiendan. Porque apenas me entiendo yo. Pero me dan ganas de verlo. Inexplicables. Pero no ganas como las de antes (ansiedad+expectativas+adrenalina+felicidad a full), sino algo más parecido a ver a un viejo amigo, del que la vida nos alejó y con el que tenemos ganas de charlar. Charlar. Y tomar té. O jugo de naranja+limón. Porque ya no da para el fernet o el vodka con sprite.
Porque estamos muy viejos para algunas cosas.
Y vino sólo tomo con el chico que me gusta.

Media pila, plís

Ponete media pila Mr.Kiosker.
No puede ser que no consiga ningún tipo de calcomanías lindas.
En los kioscos dicen que no 'porque son kioscos'.
En las papelerías dicen que no 'porque son papelerías (tipo 'somos gente seria que vendemos talonarios de recibos, biromes y como guau! arty offer of the day unos lápices chinos')
En los Todo a Cien (a.k.a. Todo por 2$ en Argie) tampoco, porque casi todas son de 'Felicidades', 'Todo lo que haces es especial', etc.
A dónde quieren que vaya?

Cortita y al pie

Anoche El Manchego me recogió en el yoga con bolsas del súper de El Corte Inglés (supermercado que odiamos por sus precios imposibles, pero al que acudimos rendidos ante sus delicatessen). Así que me olí algo bueno.
Y qué buen olfato tengo: provoleta (provoleta, vos sabés lo que es eso Tritrí?), cecina, pan calentito, tomates raf.
Si este chico me sigue malcriando así, voy a tener que coserme la boca una semana antes de el casamiento de Luisilla.

Y es cortita y al pie, porque es la 1:36 y todavia me falta una hora para ir a comer a casa.

Seducida y abandonada

No podés engatusarme durante tantos *tantísimos* años.
Y después hacer ese mutis por el foro.
No de esa manera.
Te juro que si fuera Lucía-notengounespejoenmicasanienmibarrio-Pimpinella te chillaría una canción.

Día choto

Mucho trabajo.
Los jacarandás ya no tienen flores.
Y estoy escribiendo más mal que nunca.

Cuenta atrás

En 2 horas me quedo sin sobrinos.
Con lo lindos que eran.
Eran es la palabra clave.
Porque tengo que cuidarlos sola y sé que alguno se me va a romper. Anque los 2.

Regalame uno de éstos

Y te juro que me saco el bendito carnet.

Razones (I)

Como si no fueran pocas, este fin de semana econtré algunas otras razones para enamorarme de El Manchego:

- puede mirar En la ciudad blanca y describir los rincones de Lisboa como si hubiera vivido ahí durante 7 años
- sábado a la mañana de biblioteca, mercado y súper, en pos de películas y la ensalada perfecta
- fuimos de expedición por la huerta de acuerdo con el plan encontremos-una-casa-vieja-para-vivir-con-muchos-árboles-alrededor-y-un-jazmín-en-la-ventana
- dice NO a cena multitudinaria porque el miércoles habíamos dicho que el sábado era sólo para nosotros
- se pone a fregar la bañera cuando ve mi inutilidad para todo lo doméstico
- se ríe de mis historias de niña patinadora en la Plaza de Gorlero
- y se asusta de mis freakeadas cuando era estudiante aplicada de Historia
- planea escapada sorpresa a Madrid para ver PhotoEspaña, ir a los cines Princesa y comer en el árabe de Chueca
- planea mi menú-fiaca preferido: sandwiches de pan de panadería del barrio con aceite de oliva virgen, jamón serrano, queso masdam, rúcula y tomates raf, para devorar mientras miramos Before Sunset (que encima le encantó)
- se fue a dormir anoche cantando una canción de Julie Delpy

Ojo, que yo soy un encanto, así que bien merecido me lo tengo.

Chico RAE

Quién, sino iba a utilizar la palabra 'vergel' para describir nuestra futura casa?

Sos tan pero tan perfecto que temo romperte en alguna de mis torpezas.

Tirá la etnografía al carajo

Porque ayer me crucé (camino a la panadería, eran las 9pm) con un desfile de carrozas.
Si, el barrio da para todo.
Pero no eran carrozas del estilo 'Fiesta de la primavera' o 'Corso de Bavio', sino carrozas-bar: repartían tragos! Salen wiscola, cubalibre, cerveza, wisky... Lloren chicos lloren! y vayan por su trago favorito.
Lo mejor es que eran temáticas: alcancé a distinguir unos cavernícolas que repartían cerveza sin pedir DNI y unos dráculas que daban vasos de wiscola.
Si hubiera habido fernet juro que me acercaba, pero dadas las circunstancias, la necesaria objetividad del investigador, el tema de la observación participativa y sus límites, etc., me quedé en el molde con mi pan (tan necesario para hacerme sándwiches de jamón serrano y queso mientras mirábamos películas).

Mantra del día

¡Natillas, danones, no me toques los cojones! (1)

(1) en traducción simultánea con subtítulos en argento sería algo así como: Shimmy, yogures, no me toques los huevos. Pero en español castizo suena tanto mejor...

Manchego, ya sabés qué te voy a responder esta tarde.

Inspiración divina: noche con cena en el Gran Bar (donde terminé subida a la barra, no pregunten por qué) mojitos, unos cubanos cantando en el Zalacaín, bailoteo y las chicas.

Nota mental: aprender a hacer mojitos. Es lo único que puede alegrarnos este tirón hasta las vacaciones de Julio.

Vintage de la Mamma

From: "L. R. F"
To: maggie
Subject: Re: las fotos del 29
Date: Thu, 31 May 2007 21:18:39 +0200

Querida Maggie: [...] con la feria del barrio me hiciste acordar a mi experiencia de la infancia en el pueblo de mi padre en Italia, en Ormelle. la fiesta se llama "Sagra", dura cerca de una semana, se podria decir que con algunos retoques era como la que vos relatas, eleccion de reina, podio, juegos tipo calesitas, ruedas, ahi descubri los autitos chocadores, "Auti scontri", y en lugar de plaza de toros "Anahi", concurso de cantantes a capella de arias de opera o canciones tipicas en dialecto, algunos muy entonados y otros para tirarles tomates! Mira todo lo que me hiciste recordar!!!, alli corria el vino y la grapa, para los niños jugo de fruta, porque en esos reconditos lugares de la italia del año 60 no se vendia coca-cola, habia en las ciudades pero no en los pueblos.... y unos helados de uva color bordo que ni te cuento, no en cucuruchos, sino en palitos. [...]. Besos. Mama.-