Intento de Suicidio

Sólo de esta manera puedo explicar las razones que me llevaron no sólo a comprar unos stilletto de 10 cm, sino también a usarlos para ir y venir mil veces el sábado pasado.

En mi defensa, puedo decir que el mundo se ve aún más raro a 1,90 de altura.
Y que la gente petisa me da un poco de pena.

Pero que soy una idiota, eso está más claro que nada.
No da salir de experimentos un sábado a la noche.

The way we were

Hay días en los que caigo: necesito un mentor. No sólo para que me indique y/o corrija temas de pronunciación [asar-azar-azahar], me recuerde que las frutillas son fresas, los bowls hay que apilarlos bien sino se rompen y que si corro más de 45' me lastimo, sino para que me monitoree cada movimiento. Escribir mails idiotas es mi especialidad. Y no, no es la faceta trapito que todas llevamos dentro, sino algo más típico-en-mí, del estilo vení, pisame, pegame, decime Marta [G.B. si querés] y después tirame por ahí, porque después de todo la ballerina no sirve para otra cosa. O el trapo rejilla.
Lo mío es más del estilo dale, jodeme otra vez, terminá el mail con un 'Te extraño' y jodeme la mañana, la tarde y la noche. El fin de semana ya que estamos y porque es viernes. Yo sé que no me extrañás nada, que estás encantado con tu vida mediocre, pero aún así seguimos en esa ficción de que nos queremos, que somos parte de la vida del otro y que me importan tus cosas -todas menos la mamarracha de tu concubina, a la que nunca te atrevés a mencionar.
Entonces leo esa última línea, me golpeo la cabeza contra el teclado una, dos, tres veces, repito el mantra(*), e intento resetear.
Claro-clarísmimo que no lo logro.

(*)
Fuck me bad once, shame on you.
Fuck me bad twice, shame on me.

No es lo mismo

asar
azar
azahar

Y sin embargo yo las hago sonar casi igual.

No, que hasta necesito un tutor fonético, para que no se rían más de mí.

Para el/la que se sienta aludido

A veces lo que mata es la actitud.

Y entre otras cosas

- estudiamos lo más aplicadamente que pudimos;
- los viajeros han retornado sanos y salvos, y dicen que hay regalos;
- hablé con madre;
- no hubo huevos de pascua, pero sí helado de chocolate;
- (& therfore) granos varios;
- ya corro 45' sin cansarme nada de nada;
- miré muchas películas, algunas muy buenas, otras regulares, otras pésimas, y una que corté dos veces a la mitad, porque simplemente no puedo;
- decidí que quiero vivir en una casa diseñada por Richard Neutra;
- e ir a India con él, para que me saque fotos lindas.

La Loli es noticia

Loli tuvo su review (bastante patética, convengamos que Napoleón no entiende mucho) y ya es una celebrity más. Felicitaciones a una de nuestras bloggers favoritas del mundo mundial.

My life as a tomboy

11 años.

Madre: ¿Por qué? ¿Por quéeee?
Hija: Porque no. Porque estoy cómoda. Porque no me gusta lo que 'usan las chicas'. Porque me gustan mis vaqueros, las zapatillas y las chombas. Porque sí.
Madre: ¿¿¿¿Pero cómo pretendés vestirte???? ¿Como los chicos?
Hija: Humm... si.

Ah, y además

Él se va a Portugal.
Mi Hermana esta mañana se fue al Le Corbusier Grand Tour por el sur de Francia.
La otra que se va a la playa.

Basta, encima que tengo que estudiar me hacen sentir la más idiota y loser del mundo.

Otra más y van...

Corre M, corre

Y cuando sea grande queremos estar como ella.

En eso estamos.

Me Enamoré

De este chico... me enamoréeeeeeee.

Ya se qué voy a ver cada noche antes de dormir cuando El Manchego se vaya a Portugal.

[...]

Me tiro así, abúlica en la cama deshecha. El colchón blanco, las almohadas sin funda y sin ganas de nada. En la habitación de al lado me esperan una pila infinita de fotocopias y 3 días que me di para terminar con ese tema. 3 días: ni uno más, ni uno menos, que estamos al horno, y no podemos seguir distrayéndonos aunque el tema sea lindo [nota mental: necesitamos urgente chequeo del concepto de lindo y sus derivaciones en lo que se refiere al estudio]. Pero aún así, me doy media vuelta, miro la ventana del vecino, y me acuerdo que tengo que poner las cortinas, limpias y colgadas en la terraza desde hace días. Quizás en alguna otra vida. Aunque se que debería hacerlo ahora, no quiero volver a la discusión 'las cortinas se secan extendidas en la terraza y después se cuelgan secas y casi perfectamente planchadas' vs. la versión manchega del asunto: colgar las cortinas húmedas para que se sequen y den olor a suavizante en el ambiente. No me vengan con la Vida Vívere, que el olor chuavechito me hace mal. Y sólo con pensar que la versión chuavechito de la vida me ponga las pautas de explotación de trabajo femenino de doble jornada... en fin. Que el colchón no está tan mal, la cama la armaremos los 2 a la noche. Vuelvo a rodar, tanteo el suelo, encuentro los cuentos de Mansfield y al final me digo que todo sirve, y si toca el tema 36 no pasa nada, que algo de KM nos va a servir en caso de emergencia. Que somos kamizakes se sabe.

[y no esperen que les hable]

Estoy sin voz. Desde hace 3 días me cuesta hablar, me cuesta saludar, me cuesta respirar. La garganta me estalla y yo tengo esas ideas brillantes como ir en shorts a yoga. Y volver a las 10.30pm, hablando por móvil sin-razón, dejando las últimas palabras en una cháchara sin sentido. Hoy no puedo contestar el teléfono ni reírme. Me duele el cuerpo y sólo quiero colver a casa, leer en el sillón mientras un poco de sol de primavera anticipada entra por la ventana del living (porque es el living, no el salón) y apenas roza la hortensia azul que me mi chico me regaló. Todos los días invento excusas mentales, las vivo en mi cabeza en plan 'me voy, me siento mal' y al final se hacen las 2.30pm y sigo acá. Y voy a casa, como algo y vuelvo a no sé qué, porque nadie trabaja en la administración pública por la tarde, pero... en fin. Leo,escucho música y si mis movimientos resultan sospechosos, qué quieren que les diga, bastante con que les adorno la vida con mi presencia. y basta, porque eso de que no puedo hablar es verdad.

[No me hablen]

Estoy en días desquiciados, a veces creo que es la nómade; otras, la inconformista. Unos tomates ricos me calman media hora, pero encuentro otro par de medias abajo de la cama, tiro todo y empiezo a elaborar esos planes abandónicos otra vez. Y no es contra Él. Es contra el Mundo.
Cuando 'era chica' cada vez que me enojaba fantaseaba con abandonar el hogar, irme lejos y perderme por la vida. Yo creía que era más fácil ser como Annie, usar vestido rojo (era siempre el mismo?) y tener un chucho rendido a mis pies. Una vez osé dejar una carta, y me amenzaron con contarle a la Señorita Magdalena [mi maestra de 3º grado], aunque todavía no había llegado a la puerta. De más está decir que las próximas escapadas se produjeron con rápido anuncio, bolso/maleta/valijón y huída despavorida.
Y almohada. No me vengan con el vestido rojo, el Doggi (qué más pretende un chucho?) y las lágrimas. Que Annie creció, usa Manolos y se acuesta con muchos chicos.

Pulsiones

No tengo idea cómo manejarlas. Me manejan. Y yo me dejo, total... ¿hay algo que hacer?

Política Manchega (II)

Todos en la familia de El Manchego son socialistas de toda la vida: su bisabuela materna tenía el carnet nº 01 del PSOE manchego; su abuela paterna (P.) tiene una foto de Bono (el ex presidente de la Comunidad de C-LM, no el cantante de U2) y una 'estampita' de Felipe en el salón de su casa; y su abuela materna (C.) es fanática de Zapatero. A pesar de nuestro interés, leer la prensa, seguir las noticias, comentar sobre las elecciones con Dios y María Santísima, la abuela C. nos pasó el trapo a todos.
Este fin de semana C. estaba muy pilas para asistir al mitín socialista en Ciudad Real. Cuestión que en la comida del domingo dale y dale, que ella dice que se va a la estación de autobuses del pueblo y se sube en el primero que vaya a Ciudad Real. La tuvieron que convencer de que el tema estaba organizado y que 'vamos abuela, que no te puedes subier en el primer bus así como así', al final terminó diciendo que se enteraría de cómo iba la cosa. La siguiente noticia que recibimos es que el martes a la noche se fue de mitín con sus 2 hermanas y su cuñado (la media del grupo eran unos 79 años), y ella tan contenta se llevó y todo el pintá (léase pin) de Zapatero que El Manchego le llevó desde La Huerta (el envío incluía un llavero y una foto a todo color que cada una de las abuelas recibió loca de contenta). Y ahí estaban, en pleno mitín y C. nos contaba después que cada vez que ZP paraba un segundo el discurso, Las Chicas como locas le gritaban ¡Guapo! ¡Viva Zapatero! ¡Viva la madre que te parió, Guapo! Y al final lo cuento y es tan insulso... tendríamos que haber grabado a C. relatando todo, que se partían de la risa. Es una genia.

Ah, y por lo visto se quedó con ganas de más, porque esta noche se van a Albacete a seguir la caravana.

Everybody loves Richards

Fuente: Dolores Fancy.

Política Manchega

Porque no hay nada más Manchego que ponerse a hacer una tortilla de patatas a la 1.00am, después de un debate electoral.

Anoche después de un día maratónico de trabajo, clases, prácticas de didáctica, más clases y un bombachón de Snoopy para mi sobrina, llegué a casa rendida y dispuesta a tragarme entero el Debate. Lo miré sola, El Manchego prefirió a Tony Soprano y mientras yo puteaba a la tele en el living, él se partía de la risa en la cama. Ya eran más de las 12, no me podía dormir, Ben Kingsley trataba de esquivar a los chicos y yo entre dormida y muerta de hambre le lancé un 'Cómo me comería una tortilla, cariño', todo por culpa de El Chorizo. Y eso solo hizo el milagro. Como dijimos después, soy lo mejor que le paso a El Manchego: conmigo tiene la excusa para clavarse una tortilla a la madrugada, con un tinto y todo. Y así lo hicimos. Mientras mirábamos el post debate (Cariño, los ojos desorbitados del Papillas me dan miedo) y le hablábamos a la tele como dos viejas, nos comimos una mini tortilla de patatas con tinto de Jumilla.

Y después me fui a la cama, así tan pipona y contenta, queriendo haberme tomado un par de copas más y mandarlos a todos a freír churros esta mañana