Aterrizando

Créase o no, esta vez el aterrizaje fue más lento que en otras oportunidades. tardamos en llegar a La Huerta, a pesar del frío, a pesar del choque cultural. Ya no sé de dónde soy, ni se de dónde vengo. La Habana es Latinoamérica, pero me siento tan extraña como en el Norte. Camino, miro, escucho, huelo. No tengo IPod, sólo escucho voces, ruidos. Casi no saco fotos, intento guardar los colores y las formas en mi cabeza. No dejo que nada medie entre la ciudad y yo. Bueno, quizás las observaciones de mi chico, completamente rendido ante La Habana. Fueron 8 días arriba-abajo, Vedado-Habana Vieja, Malecón-Habana Centro, Allende-Zanja, rampeando por la 23. Intentamos ser parte de la ciudad, que nos aceptara a pesar de que nuesta cara nos delataba. Adoptamos rutinas (a la mañana tortilla y jugo de guayaba; al mediodía necesito un mojito), y encontramos lugares preferidos para sentarnos a ver la gente pasar. Intentamos sentirnos viajeros, nos negábamos a ser meros turistas.