Jamón con jamón, comida de zonzos

Ayer tuve escena en el hogar. El Manchego enfermo* se pasó todo el día en cama, mirando Los Soprano y aburriéndose un poco. El problema no fue el encierro, ni el olor a oso, ni la cocina dada vuelta. El tema es que se las vió negras (y casi desfallece) cuando descubrió que yo había comprado jamón serrano pero no había traído pan, ni tostadas, ni un miserable bimbo. Él llama y pide ‘jamón’, yo traigo jamón. Y soy tan servicial. Pero claro, un Entendido sabe que en casa no puede haber jamón sin pan. Una cosa y la otra. Como el aceite-vinagre, milanesa-fritas, tomate-albahaca, dulce de leche-chocolate, y ya se entiende la idea.

El problema de ser un Pro y vivir con una simple Aficionada es que no se puede dar nada por supuesto. Entonces pasa lo que pasa. Y berrinche, claro. Y comprensión, porque sabemos que se aburrió todo el día, está grande para Lego+Playmobil o plastilina/MagnaDoodle (receta mágica cuando estábamos enfermos, y nos pasábamos la tarde con la mesita de desayunar en la cama), y ocupó buena parte de su día intoxicándose con Los Soprano, que genera en los hombres repentinas metamorfosis: los convierte en unos Tony cabezones, tontos y muertos de hambre.

Eso, que las desavenencias domésticas me ponen de muy mal humor. Y que sean por boludeces, peor.

Igual la arregló a la noche mirando 'El nido vacío'. Me matan sus comentarios.



(*) mucha fiesta el fin de semana en el pueblo, frío al regreso, cuando fuimos a comer kebab el domingo vestidos como si estuviéramos en agosto