Domingueando

Anoche mientras intercambiábamos domingos al teléfono -Madre cuenta desde allá que hubo favada, festejos para padre, mucho frío, campo por la mañana y rogel para el té; yo retruco acá con mucho sol, calor, piscina, reunión con cuñados y amigos, sobrinos y paella de verduras- pienso que ya no me resulta extraño el calor de junio, la paella debajo de las moreras, los sobrinos pegando alaridos infernales en la pileta. Supongo que uno tiende a cambiar sus rutinas con los años, más aún con un cambio tan drástico. Y al final tampoco sé si siguiera viviendo en la Plata iría los domingos al mediodía a comer asado de Robert. Quizás la reunión semanal se mudaría a la picada del domingo noche, o una cena fuera el viernes, no lo sé.
Pero volviendo del locutorio pensaba que tampoco era infeliz con el cambio, a pesar de mis ohhhhhh... Rogel! al teléfono mientras El Manchego negociaba el camión de mudanzas con el Señor Chicharrín (así firma todas las comunicaciones dentro del locutorio), y mientras hacía una ensalada, preparaba las tostadas para el salmón, buscaba algo frío para tomar, la nostalgia de siempre empezaba a desaparecer, después de escucharlos tan cerca pero tan tan lejos, mi cabeza volvía al modo acá para terminar un domingo genial.