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Me tiro así, abúlica en la cama deshecha. El colchón blanco, las almohadas sin funda y sin ganas de nada. En la habitación de al lado me esperan una pila infinita de fotocopias y 3 días que me di para terminar con ese tema. 3 días: ni uno más, ni uno menos, que estamos al horno, y no podemos seguir distrayéndonos aunque el tema sea lindo [nota mental: necesitamos urgente chequeo del concepto de lindo y sus derivaciones en lo que se refiere al estudio]. Pero aún así, me doy media vuelta, miro la ventana del vecino, y me acuerdo que tengo que poner las cortinas, limpias y colgadas en la terraza desde hace días. Quizás en alguna otra vida. Aunque se que debería hacerlo ahora, no quiero volver a la discusión 'las cortinas se secan extendidas en la terraza y después se cuelgan secas y casi perfectamente planchadas' vs. la versión manchega del asunto: colgar las cortinas húmedas para que se sequen y den olor a suavizante en el ambiente. No me vengan con la Vida Vívere, que el olor chuavechito me hace mal. Y sólo con pensar que la versión chuavechito de la vida me ponga las pautas de explotación de trabajo femenino de doble jornada... en fin. Que el colchón no está tan mal, la cama la armaremos los 2 a la noche. Vuelvo a rodar, tanteo el suelo, encuentro los cuentos de Mansfield y al final me digo que todo sirve, y si toca el tema 36 no pasa nada, que algo de KM nos va a servir en caso de emergencia. Que somos kamizakes se sabe.