Jueves por la mañana. En casa.

Es noviembre y sigo con las ventanas abiertas. Hay sol, no mucho frío. Lo justo para ponerme un sweater viejo sobre las 2 remeras que m puse esta mañana para ir a trabajar.

Debería estar haciendo unas diapositivas fabulosas para mi clase de History. Puteo, digo que no se dan cuenta de cuánto laburo y cariño le pongo al asunto para nada. En fin, a veces es tan margaritas a los chanchos. Pero después pienso que ir a dar clase con cualquier paparruchada es tan no yo. Tan no yo. En algún momento me planteo qué clases me hubiera gustado tener, qué profesores me hubieran gustado a los 16, qué me motivaba --y que nunca recibí.

A veces cuando salgo de clase estoy muy enojada, pero después de un rato de furia ciega me doy cuenta de que el enfado es conmigo misma. Como si no supiera con qué jugadores salgo a la cancha. Puede que suene derrotista, pero es lo que es.

Así que acá estoy, intentando que 34 chicos de 16 años se interesen en saber algo más sobre lo que sucedía en este lado del charco hace 200 años. Que se hagan pregunas, que me pregunten, que alguna vez lean, hagan sinapsis, que se detengan 2 minutos al final de la clase y al menos digan 'ahhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhhh'.

Estamos tan en mínimos.

Pero lo bueno es que sabemos dónde estamos -y actuamos en consecuencia.