Modo Mambrú

Sólo hay pocas cosas de las que no puedo prescindir estos días: pañuelos de papel, dermaglós para la piel irritada, mandarinas, mate y té verde. Podría agregar (caprichosamente) comida de Mi Madre, jugo de naranja en la cama gentileza de Mi Padre y malcríos varios, que hace tiempo que no disfrutamos.
Todo culpa de este año largo en el que no voy (casi 22 meses serán).
Y las defensas (emocionales) bajas.

Otra vez virus, otra vez cama. Pero en esta ocasión con "cuadro viral de las vías altas", que se traduce en catarro, afonía, congestión, dolor en el oído izquierdo, conjuntivtis en el ojo derecho. No puedo casi leer, lo intento, pero a los veinte minutos tengo que dejarlo. No puedo hablar, no lo intento y tampoco está mal. Es casi como un retiro espiritual. En casa, yo con mi cabeza porque la lap top va fatal, no aguanto mirar la pantalla más de 5 minutos, no hay nada en esta tele española de m*****, ni nadie que me entretenga. Aunque no sé si estoy para jugar a las visitas. En fin, es Enero. Todo es culpa de Enero.

Ayer recibí una cajita feliz (más bien sobre con burbujitas feliz): Gataflora de diciembre, el último CD de Ceratti, mate y bobillas nuevos (los había perdido en un viaje), un adaptador para el enchufe de mi silk-épil, una Ohlala (gentileza de Mi Amiga Personal), el Horóscopo Chino de Ludovica (que me hizo reír bastante; pinta bien el año del tigre para esta serpiente de fuego... pero ¿alguien me puede decir cuándo empieza?). Y last but not least unas fotos de Mi Madre cuando era chica que me mataron de amor. Y otra de Padre, con un año o así y un pelo rubio querubín que m lo como (porque él era rubio albino, y después de eso cualquier fenómeno de la naturaleza es posible). Ah, y 4 juguitos Clight de naranja (?).
Todo quedó desparramado en la cama (porque atendí al cartero en pijama y me tiré a ver mis tesoros), y a la noche El Manchego desesperado buscaba su parte del botín. Pobrecito de mi alma. Eso le pasa por no tener una familia tan regalona como la mía.
Pero además revolvió la cama y la habitación al grito de 'Largá los Havanna! ya sé que te mandaron Vauquitas y Cabsha! Ya te los comiste! No me lo puedo creer'. No, que cuando digo que el síndrome de la Posguerra nunca se fue de España es por algo.

[Y que conste que no recibí ni una caloría de azúcar made in Argentina.]