Aún a medio instalar -falta pintar la habitación de la cría, colgar los cuadros y espejos, ordenar, básicamente. Aún con dos fiestas por pasar y las vacaciones se hacen cortas con tanta interrupción.
Intento hacer las cosas que tengo que hacer sí o sí, esas que no puedo delegar ni hacerme la boluda, pero me pesa la obligación. Cosas que no me interesan en lo más mínimo como anidar, lavar, coser y cantar parecen ineludibles para tantos que a veces me confundo. Sobre todo lavar toda la ropa rosa que me dejaron y que ayer me hicieron salir desesperada a buscar algo que no hiciera ver a la cría como una galletita merengada. Nico me lanzó un niña merengue y me jodió la tarde. El problema es que todo el mundo parece creer que sí, las niñas deben vestirse de rosa. No hay otro color: celeste para niños, rosa para niñas. Es una obviedad lo que estoy diciendo, pero creo que el tema me pega más -ya no es cuestión de avivar a mis alumnas, tan pasivas ellas algunas veces. Cuando volví a casa El Manchego se rió un rato de mi frustración, sobre todo cuando le sentencié el futuro camino profesional de la cría: princesa ñoña o putilla -según los modelitos que me deleitaron la tarde: llenos de moños, volados y florcitas rosas siempre rosas, o glitter para todas. Yo estaba dispuesta a gastar mis chirolas y lo único que traje son dos camisetas blancas: evidentemente la cría está condenada a vestirse como la madre. Si hoy salgo sé que volveré con otras dos camisetas blancas, porque es lo único que me sale. Un fracaso de estilista (infantil, esta vez) para variar.

Intenté innovar con el pelo, cansada de ese largo indefinido hasta que llegue por los hombros, y parezco la Señorita Rotenmeyer pasada de postres.