Páseme una Express (y dígale Sí a Terrabussi)

Uy, las hojas están como marchitas
Tendrían que regar un poco a estos pobres árboles
No, boluda, que es el otoño.
O-TO-ÑO.
Y deprimite si querés.
Porque el sol está saliendo cuando salís de casa a trabajar.
Está fresco para volver de yoga en musculosa, así nomás.
Está fresco pa’chomba y pa’corpiño calado.
Te despertás a la noche buscando una manta, una espalda calentita, algo.
Usás pantalones 2 veces por semana. Y no más porque te negás.
Ya no hay sandía en la verdulería. Las peras son horribles y los duraznos ya no tienen sabor. Y me empiezan a deprimir con la vista de naranjas, pomelos y eso que se da en llamar cítricos. O fruta de invierno. Kiwi. Manzanas.
O peor, ver atados de acelga.
Pero todo tiene su lado bueno: empieza la temporada de música otoñal: calamaro, reincidentes, carla b., y toda música que suena crispy.
Porque tampoco es cuestión de andar cortándose las venas porque sí.
Que después viene el invierno.